03.54H

Hoje tinha tanto para contar. Tanto... Queria escrever... Tanto por contar. Vou resistir ao sono. Tive um dia cheio. Vou resistir. Tanto por contar. Fiz uma descoberta. Quero escrever. Tanto... Era uma história. Será que amanhã, depois dos lençóis, vai ainda viver dentro de mim? Quero escrever...

"Presente Absoluto", dito por Ana Catarina Santos

"Presente Absoluto", dito por Ana Catarina Santos

Bernardo Sassetti - Historia de un Amor

O Presente Absoluto

Este foi o Poema que disse ontem, em voz alta, no Dia Mundial da Poesia. Já passaram umas horas e o autor, magnífico António Ramos Rosa, ainda não me processou. Nem tudo está perdido.


O PRESENTE ABSOLUTO

Duas bocas descobrem o veludo incandescente
e saboreiam o sabor perfeito de um fruto liso
que é um sumo do universo. Com a sua espuma constante
os amantes tecem uma abóbada leve de seda e espaço.
Vivem num volume cintilante o presente absoluto.

Corpos encerrados em superfícies delicadas
abrem-se como velas vermelhas e o calor brilha,
clareiras acendem-se numa tranquilidade branca,
os olhos embriagam-se de miríades de cores
e todos os vocábulos são recentes como o orvalho.

Criam a origem pela origem, num corpo duplo e uno,
transformam-se subindo morrendo em verde orgia,
inertes renascem de onda em onda radiantes,
reconhecem-se no vento que os expande e os dissolve,
o mundo é uma brecha, um esplendor, um redemoinho.

António Ramos Rosa

Hoje assassinei um poema

Nunca tinha dito um poema assim, em voz alta, para toda a gente ouvir. Leio poesia aos domingos. E à semana, ao fim da tarde, para ajudar o pôr-do-sol. Leio poesia à noite, como quem bebe leite antes de se deitar. Um poeminha quente, apaziguador, antes de dormir. Sem açúcar, nem mel, nem café - um poema puro para me ajudar a adormecer. Recostada na cama, leio baixinho alguns poemas que me acomodam na almofada e aquecem os pés. Mas nunca tinha dito um poema assim, em voz alta, para toda a gente ouvir.
Na grande casa da rádio vamos por estes dias celebrar a chegada da Primavera e o Dia Mundial da Poesia, a 21 de Março. Desafiaram-nos a tirar das gavetas os nossos poemas e timidez e que celebrássemos a poesia dita ao grande microfone da rádio.
Hoje assassinei um poema.

Dos Deuses, dos crentes, dos ateus, dos agelastas

Tropecei, sem querer, na internet nesta Conferência "Deus, questão para crentes e não crentes", que teve lugar na Capela do Rato há dois anos. Vale a pena ver os excertos destes pequenos vídeos e reflectir sobre o seu conteúdo.
Na mesma mesa estavam Ricardo Araújo Pereira e José Tolentino Mendonça.
Partilho aqui algumas passagens de um dos mais consistentes ateus que conheço, Ricardo Araújo Pereira: "a minha não experiência de Deus é bastante caótica"; "eu não acredito em Cristo, mas acredito nos Cristãos"; "nós (ateus) e vocês temos, em certo sentido, pátrias diferentes"; "a religião é uma estratégia para fingir que a morte não existe", citando Philip Larkin; "para nós, ateus, a morte é um sono sem sonhos".
Fala-se da vida, da morte, da relação entre o riso e a morte, do sentimento de culpa, do(s) Deus(es) e termina com a magnífica história da Pedra Agelasta, invocando a mitologia grega. Vale mesmo a pena ver.

Where do dreams go when they die?

Sou tão Virgem

Sou tão Virgem, que às vezes irrita.
Desde sempre tive a fixação pela organização. Dizem os que acreditam nos signos, que até nem é o meu caso, que este é um dos mais característicos traços dos de signo Virgem.
Quem me conhece bem sabe que passo horas a "arrumar papéis". Guardo tudo, como quem tem medo de perder a memória se não tiver papéis. O bilhete de Metro com que entrei na Casa de Campo de Madrid pela primeira vez, lá está guardado. A entrada para a Tower of London, talvez porque me impressionaram os corvos. O papelinho da primeira rifa que comprei à Comissão de Finalistas da Faculdade. Postais de Natal. Um bilhete para a montanha russa (adoro!). O post it amarelo com um recado que achei, em certa data, importante. Os bilhetes que me deixam no limpa pára-brisas. Mapas de Metro de várias cidades, o bilhete da viagem de barco em Singapura, o papelinho da alta médica depois do internamento em Timor. Sei lá, guardo tudo e mais alguma coisa.
O pior de tudo (ou será o melhor de tudo?) é organizar. Numa fase inicial enchem-me as gavetas e o roupeiro, num caos que aprecio moderadamente. Sorrio e penso "ui, quando tiver que meter mão a isto..."
Depois, quando a quantidade alimenta o monstro, os papéis da minha vida passam para caixas de sapatos ou outras caixas de cartão coloridas. Mudam de casco, como o vinho. Ali ficam a amadurecer. A minha história a fermentar.
Até que, em momentos de loucura, espalho o caos pelo chão e começo a organizar tudo direitinho. Que alegria! A minha vida em pequenos papéis, guardanapos assinados, em multas que não paguei, bilhetes de barco, tickets, recados, bocadinhos de papel rasgado com números de telemóvel que não sei a quem pertencem, cartas e cartões de tanta gente. E organizá-los?! Em dossiers, por datas, com legendas. Com separadores, com capinhas plastificadas.
Um antigo namorado chegou a confidenciar-me: "gostava tanto que um dia fosses famosa. Para eu escrever a tua biografia! Tens aí a tua biografia toda". Devia tê-lo escrito num papelinho. Assim, teria lugar no dito dossier.

Em mudanças. Com chocolate.

"Uma jornalista. A América. Sentidos despertos. Toqueville na bagagem. Um diário americano." - Este era o texto de apresentação que motivou o nascimento deste blogue no Verão de 2011. Regressei da América já há uns meses. Não sabia o que fazer com o blogue. Encerrá-lo? Nem pensar. Deixá-lo murchar, como quem deixa de regar uma planta? Também não me agradou a ideia. Pensava nisto de vez em quando: "tenho que resolver aquela história". Era um assunto pendente, entre tantos outros que se acumulam na minha lista crescente de "to-do things" (ainda a influência americana).
Passei por aqui hoje, quase sem querer. Senti-me bem, tão bem, como quem regressa a casa e se entrega ao sofá. No mesmo instante decidi recuperar esta minha sala de estar. Nos outros blogues por onde ando (Elevador da Bica, Escrita Política, O Que Fica do Que Passa) escrevo sentada à secretária, de costas direitas, principalmente sobre política, tema que adoro.
Nesta minha sala de estar vou escrever sobre o que me apetecer. E escreverei da minha sala de estar, deste meu sofá. Descalça, escrevendo sobre a metafísica do mundo e comendo chocolates como a pequena da Tabacaria do Álvaro de Campos.
["Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão
[Chocolates.]
Sinto saudades de escrever. Sinto um impulso instantâneo para contar histórias. Apetece-me escrever sobre tudo. É o que me apetece fazer agora. Sinto-me hipercalórica. Escrever, escrever, escrever [Come chocolates, pequena; Come chocolates!]
Decidi manter este blogue com pequenas mudanças. Arrasto uns móveis, mudo umas prateleiras, uns quadros aqui e ali mas aqui mantenho o meu confortável sofá na minha sala de estar com vista para a metafísica do mundo.
E afinal, bastam umas pequenas mudanças no texto de apresentação. Continuo jornalista. Continuo com os sentidos despertos, cada vez mais. Na bagagem trago ainda Toqueville. E muitos, muitos outros. Continuo em viagem, todos os dias. De Americano a Metafísico, renasce aqui o meu diário. Já não é americano. Mas é o mais giro da minha rua.

Vida

Cheguei a casa.
Sabe bem voltar a casa.
Sinto que a minha vida, nas últimas quase seis semanas, foi uma montanha russa.
Ups and downs like a merry-go-round.
Emoções, experiências, conhecimentos, viagens, pessoas, reuniões, diversão, lágrimas, gargalhadas, afectos, homens, mulheres, abraços, olhares, cheiros, o arco-íris de Black-Hills, cores, rostos, pessoas, sons, sentimentos, sotaques, idiomas, pensamentos, frases, pessoas, alegria, tristeza, sabedoria, atitude, povo, ideias, vontades, blogue, medo, solidão, ansiedade, felicidade, amor, saudade, postais, preocupação, avó, aperto, memórias, culpa, estradas, rádio, livros, olhos, olhares, poemas, prédios, a espreguiçadeira na noite de High Line em NY, as estrelas, a noite, em que pensas?, lábios, vozes, pessoas, o cabelo despenteado da sem-abrigo "Miss Dallas" ao acordar, revolta, conformismo, cobardia, sociedade, energia, arquitectura, rugas, hábitos, hálitos, amigos, arte, histórias, bom, hamburgueres, aviões, suores, calores, calafrios, cidade, urbe, a roda gigante de Chicago, descalça, olhos fechados, "mereço?", lágrimas de felicidade, luz, tempo, mapas, danças, dançar, música, cantar, fotografia, verdade, sentir, temer, erros, entrega, pessoas, dor, o olhar fixo daquele prisioneiro em Stateville, o som da prisão, mensagens, palavras, esperança, sonhos, futuro, o sol da meia noite no Alaska, o silêncio, em que pensas?, o búfalo a atravessar a estrada, gargalhada, nudez, molhar os pés no Lago Michigan, correr de sapatos na mão, molhar o vestido, partir, pessoas, amizade, adeus, dor, palavras, promessas, saudade, voltar, casa. Eu.
Vida.
Viver.

Da série Futilidades Americanas 7

Os norte-americanos casam-se em qualquer dia da semana e a qualquer hora do dia. Ou da noite.



Casamento em Chicago, 22h, Julho 2011
(Fotografia Ana Catarina Santos)

Da série Futilidades Americanas 6

Todas (mas mesmo todas) as casas-de-banho nos Estados Unidos têm papel higiénico e estão realmente limpas.

Da série Futilidades Americanas 5

Os norte-americanos não seguram as portas depois de entrarem nos edifícios, nem olham sequer de lado para ver se vem alguém atrás deles.

Da série Futilidades Americanas 4

Os norte-americanos comem sempre apenas com um garfo (que usam na mão direita) como se fosse uma colher. Garfo e faca em cada uma das mãos, em simultâneo, é uma realidade inatingível.

Guilty or not guilty? Call, vote and win this cell phone

No dia em que aterrei nos EUA, há um mês, estranhei que fosse das poucas pessoas atentas ao tapete rolante onde as bagagens iam surgindo por detrás da cortina negra de plástico. As malas rodavam, abandonadas, mas a atenção dos passageiros do aeroporto de Dulles-Washington DC naquele dia fixava-se nos ecrãs da televisão. Vários grupos de pessoas amontoavam-se, de cabeça erguida, atentos ao folclórico “breaking news”. Como tinha estado fechada no avião durante várias horas pensei poder tratar-se de um atentado, uma explosão ou algo verdadeiramente grave. Aproximei-me e li qualquer coisa como “Casey Anthony’s Trial – not guilty”. Não percebi do que se tratava apenas pelo título, mas calculei que fosse assunto sério.
Passou um mês, percorri várias cidades e Estados norte-americanos e o caso continua a provocar “breaking news”. Bastam dois minutos de tv’s, rádios ou jornais e percebo que o caso de uma mãe que supostamente matou uma filha com violência e foi declarada inocente pelo tribunal é – e continua a ser um mês depois – o tema mais importante para a nação americana.
Há horas intermináveis de debates, fóruns, análise, comentários, etc. Há até concursos em que o telespectador participa, dá opinião sobre o caso (dita a sua sentença popular) e ainda pode ganhar telemóveis!
Há quem chame a isto “infotainment”; eu prefiro a expressão “dumbtainment”. E este é “O” tema que mais preocupa a maior economia do mundo através dos media.
Lembrei-me do chamado “caso Joana”, que tanta tinta fez rolar em Portugal. Critiquei, na altura, o comportamento dos media portugueses. Critico agora também o comportamento dos media norte-americanos. Talvez sejam mais as semelhanças do que as diferenças. E, apesar de tudo, acreditem que os media portugueses podiam dar lições de sobriedade aos norte-americanos, neste caso concreto. Ou isso ou então as tv´s portuguesas não têm dinheiro para oferecer telemóveis em primetime.

Na América profunda: o patriotismo e as bandeiras chinesas

Hoje o país parou: 4 de Julho, Dia da Independência dos Estados Unidos. Os americanos ficam loucos. É feriado nacional. Famílias saem para passear, milhares de carros, bicicletas, Harley Davidson com condutores sorridentes sem capacete, há estradas cortadas, centenas de polícias nas ruas, há fogo-de-artifício, rodas gigantes e carrosséis, pipocas, hotdogs, concursos de rodeo, de miss american wet t-shirt (muito popular nas redondezas, por sinal), concursos de miss cowgirls e até “de patriotismo”.
A cidade de Rapid City, a mais próxima do rancho onde estou alojada (a uma hora e meia de distância!), está a concorrer ao título nacional da cidade mais patriótica dos Estados Unidos. Em todo o Estado do South Dakota há literalmente milhões de bandeiras azuis e brancas: umas penduradas nas janelas, outras coladas nos postes, esticadas nas paredes, espetadas em bolos. Há balões com as cores nacionais, guardanapos, toalhas, pratos, meias, bonés, bandeirinhas portáteis nas mãos de toda a gente e estampadas em tudo o que é t’shirt: “USA in my heart”; “Love your country”; “Does my patriotism hurt you?”
Ainda não percebi se o voto para este concurso de patriotismo também é electrónico, mas sei que ninguém fala noutra coisa. Para não me olharem de lado, lá acabei por comprar uma t-shirt por 3 dólares e um chapéu à cowboy. Um sucesso! Tudo made in China. Isn´t it beautiful?

10 Factos acerca do Alaska

1 – O Alaska é o maior Estado norte-americano em área. Mede mais de 1 milhão e 700 mil km2, quase 20 vezes o tamanho de Portugal continental;

2 – É habitado por cerca de 600 mil habitantes, tendo a menor densidade populacional do país;

3 – Os Estados Unidos compraram o Alaska à Rússia em 1867;

4 – 20% dos Alaskanos são indígenas; há 220 aldeias nativas no Estado do Alaska e 20 idiomas nativos reconhecidos;

5 – É um dos Estados mais ricos dos Estados Unidos em recursos naturais (principalmente petróleo): o petróleo representa 90% da riqueza daquele Estado;

6 – É, simultaneamente, um dos dez Estados mais pobres dos Estados Unidos, com índices de pobreza, em várias regiões, semelhantes aos do Paraguai;

7 – Cada cidadão do Alaska recebe desde o nascimento cerca de 1200 dólares por ano, como incentivo à fixação no território;

8 – O Alaska tem a mais elevada taxa de alcoolismo dos Estados Unidos;

9 – O Alaska tem a mais elevada taxa de violência doméstica do país: 60% das mulheres do Alaska já sofreram abuso sexual, violação ou violência doméstica;

10 – Os níveis de abstenção rondam os 60%; é um Estado Republicano.

O sol da meia-noite

Há um ano tive quase essa experiência em São Petersburgo, na Russia, quando em Agosto ainda apanhei as românticas noites brancas. E já nessa altura fiquei impressionada.
Hoje não havia nuvens no céu e decidi ficar à espera da meia-noite. Sem relógio, sem pressas, sentidos despertos, com os olhos postos no céu. Vesti um casaco quente, despejei café a ferver numa enorme caneca e sentei-me a contemplar.
É um azul, um cinzento, um prateado. É um rosado pingado junto ao mar. É um amarelo torrado entre as nuvens. E as nuvens mestiças cinzentas e rosa. E lá ao fundo as montanhas. Brutas, pálidas, brancas, brilhantes, imperiais, soberbas, exageradas. E a neve, delicada e sensível. E o sol da meia-noite metediço. E é o mar adormecido, contemplativo. E eu. Eu e o silêncio. E aquele sol que me espia entre as nuvens. E o mar que me escuta os gemidos. E o vento que parece querer dançar. Haverá mais bela criação da natureza?

O Alaska e a estranha relação com os sapatos

Na primeira vez achei estranho. Chegámos a casa da Mara e do Ethan e havia um recado pendurado na porta com fita-cola: “take your shoes off before you enter!” Pensei que andavam em limpezas e assim o fizemos. Descalçámo-nos à porta. Entrámos e não havia sinal de limpezas. Coisa mais esquisita, estranhei.

No dia seguinte fomos convidados para uma festa de aniversário. Festa é festa e por isso arranjámo-nos à altura: bem vestidos, perfumados, arranjados, chegámos pontualmente e a porta estava entreaberta. Entrámos. “Hello! How are you?” Entre sorrisos e cumprimentos olho de soslaio para o chão e, no corredor da entrada, havia um mar de sapatos. Toda a gente descalça. Tivemos que tirar os nossos.

Embaraçosa situação. Gente com ar de festa, colares, perfumes, brincos, brilhos… Sem sapatos. Lá pude ver a meinha azul do dono da casa, a peúga de riscas do vizinho, a meia branca do ambientalista, os calos da juíza.

Hoje aconteceu o mesmo. Numa reunião de trabalho, um advogado recebeu-nos em casa e assim que abriu a porta, estremeci. Lá estava o raio do monte de sapatos no corredor a exigir a companhia dos nossos.

Eu até gosto de andar descalça, e até acho que tenho os pés bonitos mas como é que se consegue fazer uma entrevista ou manter uma conversa como deve ser, sem inibição ou desconforto com esta situação? Ou sem a sensação de que há um cheiro estranho no ar? Ou, pelo menos, sem ter a tentação de olhar para as meias dos outros, a ver quem tem o imprevisível, fatal e humilhante buraquinho na ponta do dedo?!

Things about Alaska 8

Hey Mr. Moose!!!

Things about Alaska 7

It's a wild life out here...

Pessoa do Montenegro

O Andrija fez anos ontem. Era o nosso primeiro dia completo no Alaska e a coordenadora local, Mara, tinha preparado jantar para os bolseiros. Depois de uma semana em Washington, com os dezoito bolseiros europeus, agora, no Alaska, somos apenas cinco: o Andrija do Montenegro, o Lars da Dinamarca, o Laszlo da Hungria, o Lode da Bélgica e eu. Formamos um grupo maravilhoso. Hei-de falar sobre cada um deles. Por hoje, apenas o aniversariante.
O Andrjia é montenegrino. Com tudo o que isso implica. É diplomata e, pela história dos Balcãs, já representou vários países. Tratamo-lo por Ambassador, carinhosamente. Prefere Andrija, simplesmente.
Alto, reservado, atento, calado, às vezes quase parece arrogante. E ele assume-o. Extremamente culto, sabe imenso sobre o mundo inteiro e quase tudo sobre Portugal. Conhece as tascas, a cortiça, os queijos, não gosta do Algarve, lê e fala português. Ouve música portuguesa, também fado. Lê o Público, está em destaque no seu Ipod. Gosta de café. Lê de Saramago a Pessoa. É um Pessoano. Distingue os heterónimos, fez os percursos da Lisboa pessoana e já leu os ensaios de António Tabucci sobre Pessoa. Diz-se um lusitanófilo.
A Mara preparou-lhe um bolo especial de chocolate (que há muito por aqui no Alaska – e do bom) com os parabéns em montenegrino: Sretan Rondendan. E seis velas de criança, era o que havia à mão.
Dei-lhe os parabéns em português. Falei-lhe do Chiado. E da saudade.

Things about Alaska 6

Fiquei hoje a saber que os ursos do Alaska comem manga, o fruto, como prato de entrada. E comida de cão (sim, comida de cão, daquela que se vende nos supermercados) como prato principal. Para sobremesa, gostam de manteiga de amendoim.
O tratador disse também que os ursos do Alaska preferem as suecas.
Claro que me refiro aos ursos em cativeiro. Os verdadeiros não têm direito a menu tão amaricado. E aposto que preferem as portuguesas.

Things about Alaska 5

"What do you mean, you don't have bears in Portugal? At all?!"

Things about Alaska 4

"A black bear would call you an appetizer!"

Things about Alaska 3

"Don't ever look a bear into his eyes"

Things about Alaska 2

Tudo no Alaska é bastante gelado...

Things about Alaska 1

No Alaska há muitos mosquitos. Dizem que é apenas quando a maré desce. Mas, nesse caso, a maré está sempre vazia. Já vi mais mosquitos que ursos polares, alces ou Palins. Há mosquitos que eu sei lá.

At the Capitol Hill, Washington D.C.

Grande dia. Interessantes conversas nos corredores do poder, em Washington. Tudo off the record. Pena...

Vai um Obama para Pequeno-Almoço?

Ainda pensei pedir um Obama Chili, mas como vinha com a família toda, achei melhor comer apenas um Donut. Foi no Kramerbooks de Dupont Circle (Washington DC).

Da série Futilidades Americanas 3

Em Washington não há Vodka Preta.

Da série Futilidades Americanas 2

As multas de trânsito por mau estacionamento em Washington custam 25 dólares.

Da série Futilidades Americanas 1

Washington não devia chamar-se Washington D.C. Mas sim Washington A.C.
Não há restaurante, loja, cantinho, sala, corredor, taberna, espelunca que não tenha Ar Condicionado. Ligado no máximo, por sinal.

How do you say kiss in portuguese?

A sala tinha um cheiro esquisito, pouco agradável. As paredes eram amarelas. Quando chegámos havia umas quinze mulheres na sala. Sentadas. Umas jogavam às cartas, outras olhavam o homem lá ao fundo em cima de um escadote. Só uma fixava, entretida, o filme que estava a ser projectado na parede. Outras esperavam apenas que o relógio mostrasse as cinco e meia para atacarem a comida. Aos poucos a sala encheu. Uma adolescente de mini-saia. Uma grávida. Muitas mulheres idosas. Uma, sentada numa cadeira de rodas. Um homem vestido de mulher. Mais mulheres. Traziam sacos nas mãos, chinelos nos pés, olhar perdido. E fome.
Fazia parte do programa uma acção de voluntariado com pessoas sem-abrigo ou em situação de exclusão social e por isso fomos ao Thrive D.C., uma ONG num bairro hispânico de Washington. Trabalhámos na cozinha, cortámos pão, dobrámos roupa, lavámos louça, tratámos dos legumes, servimos refeições, limpámos as mesas.
Pediram-nos para nos apresentarmos: “olá, sou a Ana, venho de Lisboa, Portugal. Da Europa, lá do outro lado do Oceano!” Um aplauso tímido. “Ueu, the other side of the Ocean?!”. Uns quantos sorrisos.
Pude conhecer a Ilda. Veio da Jamaica. Óculos brancos. Um dente de ouro. Terá uns sessenta anos. Sorriso sereno, conformado com o que a vida lhe destina. “Tem filhos, Ilda?” – perguntei. “No, sweetheart, I have no one in this world”.
Pude conhecer Fatima. Tão bela e tão nova, que não se atreveu a dizer-me a idade. Teria uns desassete, dezoito anos. “Not Fátima. But Fatíma”, corrigiu-me. Contei-lhe a importância que em Portugal davam a Fátima. Sorriu. “Are you coming back here tomorrow?”
Pude conhecer a Odília, pesada, marcante, lenço africano na cabeça. “Who’s the girl from Portugal?”, perguntou ainda de estômago vazio quando estava na fila para receber a comida quente. E ensaiou o português: “Eu sou de Camarões. Cameroon, you know? Gosto de falar português!”
No final, despedi-me da Ilda, com dois beijos, deu-me um abraço apertado. E mais um abraço a Fatíma, que perguntou se voltaríamos a ver-nos. E a enorme Odília, que já estava junto à porta e voltou atrás para se despedir. “How do you say kiss in Portugal?”

Banho de Europa

O francês apareceu despenteado. O romeno deixou-se dormir. Quando o grupo estava a sair do lobby do hotel, a grega lembrou-se que tinha deixado algo de essencial no quarto. A americana desesperava, olhando para o relógio. Saímos do hotel com quase dez minutos de atraso.
O percurso até à sede da Fundação que nos paga a Bolsa não é longe, por isso seguimos a pé. Uma correria, às 7.50h, pela Connecticut Avenue. Chegámos. Dez minutos atrasados, nós, os europeus. Mau. Muito mau… E mesmo assim faltava um, o italiano: não tinha conseguido o visto a tempo, só viria no dia seguinte.
O “Lecturer”, um académico de renome da American University, estava com ar de poucos amigos. Toda a gente sabe que os americanos odeiam esperar. Começou a sessão. O telemóvel do turco começou a tocar. O dinamarquês dormitava com jet lag. O francês continuava despenteado. O “Lecturer” ia falar-nos de valores, identidades, comparando americanos e europeus. Tinha ali um excelente mote.

Welcome to I-Washington

São mulheres bem vestidas com um na mão. São homens que correm na rua com um na mão. É uma criança de ascendência asiática sentada no chão entretida com um. Três jovens na esplanada, na Happy Hour, cada um com o seu. Não conversam, teclam e ouvem música. A Conferência, na sala de formação, é dada com um na mão.
Washington está rendida aos “I”: Iphones, Ipads, Ipods, I, I, I…
Aqui ninguém sabe o que é um Nokia? Nok-what? Inokia? A new Imodel? Sinto-me uma info-excluída.
Não há que enganar. Quem manda em Washington não é Obama. É o homem da Apple, Steve Jobs. E, que me perdoem os nova-iorquinos, Nova Iorque já não é a Big Apple. A verdadeira Big Apple é a cidade de Washington!

Na América, à terceira

Já estive duas vezes nos Estados Unidos da América. Na primeira vez, em 2006, fui acompanhar uma visita do Presidente da República Cavaco Silva aos EUA. E na segunda, em 2008, fui como bolseira da FLAD (Fundação Luso-Americana), com uma bolsa de formação para jornalistas no Committee of Concerned Journalists em Washington D.C.
Esta é a minha terceira viagem aos EUA e a minha segunda Bolsa de Formação. Desta vez, vou como Bolseira da German Marshall Fund of the United States.
Começa aqui a minha mais profunda aventura americana.