António Costa precisa de meias solas

António Costa esteve ontem na inauguração da Feira do Livro de Lisboa.

O Diabo está nos pormenores.

Furto? Não. Roubo, porque é com violência!

IRS concluído e entregue (submetido, como dizem os tipos das finanças). Dói-me a alma... É trabalhar para pagar impostos... A que horas parte o próximo vôo de emigração?

Imagem sacada d'A Viagem dos Argonautas 

Relvas, natalidade e um Partido unido

Miguel Relvas esteve ontem à noite no Conselho Nacional do PSD. Praticamente ninguém o viu entrar. Foi discreto e não quis prestar declarações à imprensa. Mas Relvas, uma vez sentado numa das filas da frente da sala onde decorria a reunião à porta fechada, foi saudado por quase toda a gente. Quem passava e o via lá sentado, começava por estranhar a presença. Mas depois do gelo inicial quebrado, Relvas foi abraçado e cumprimentado por muitos. Incluindo, o próprio Passos Coelho, segundo os relatos recolhidos pelo Diário Metafísico.

Este foi o segundo Conselho Nacional a que Miguel Relvas assistiu, desde que foi eleito membro no Congresso do Coliseu - indicado pelo Presidente do Partido. E até interveio, para falar da necessidade de o PSD protagonizar uma reforma do sistema político.

Neste primeiro Conselho Nacional após as eleições, em que o PSD teve uma derrota eleitoral clara, os PPD's aprovaram por unanimidade uma proposta para debater... A natalidade. Sim, a natalidade. Vão realizar um Conselho Nacional temático sobre o assunto e pedir contributos de vários especialistas.

Miguel Relvas esteve bastante activo. Saiu várias vezes da sala e chegou mesmo a ter algumas conversas em privado com alguns conselheiros e até membros do Governo, ex-colegas portanto.

Uma dessas conversas foi com a Ministra da Justiça Paula Teixeira da Cruz, numa sala contígua à do Conselho Nacional. Ambos estiveram sentados a trocar impressões durante longos minutos.

Até que apareceu Marco António Costa, o primeiro vice-presidente do PSD. Marco António chegou e cumprimentou ambos. Marco para Relvas: - "estás bom?" Relvas respondeu cordialmente com um leve aceno de cabeça. Um aperto de mão. Um beijinho à Ministra. Levantaram-se ambos, Paula e Miguel.

Uns segundos de impasse. A conversa que Relvas e Teixeira da Cruz estavam a ter, se era sobre política, foi interrompida. Algumas palavras de circunstância. E o tema muda radicalmente. Começam a falar de bebés. Sim, de bebés. Miguel Relvas e Marco António Costa foram pais há pouco tempo. Marco mostra-lhes, com doçura, fotografias no telemóvel. Relvas fala da sua experiência. Marco, compara. E se o teu também chora muito. E se dorme a noite toda. E se mudas fraldas. E se tem dorzinhas de barriga.

A proposta do Conselho Nacional para debater a política de natalidade, afinal, estava ali mesmo já a ser posta em prática. Marco e Miguel, ao fim e ao cabo, estão do mesmo lado da barricada. E ambos ouvem as ansiedades do amigo Passos Coelho. Se é para falar da natalidade, falemos de natalidade.

Habituem-se!

Andei vários anos a escrever neste blog sem nunca aqui publicar textos de política. Era uma fronteira pré-definida que sempre quis respeitar. Sobre política escrevia no Elevador da Bica, mas mataram-me o blog contra minha vontade. Escrevia também (e vou escrevendo) n'O Que Fica Do Que Passa, mas está meio anémico.
À falta de blog politiqueiro activo onde pudesse escrever, resolvi invadir o espaço reservado e imune à política do Diário Metafísico. Supostamente seria uma decisão com validade limitada. Aqui publiquei textos e curiosidades acerca da campanha eleitoral para as europeias de 25 de Maio. Resultado: nunca tanta gente leu este blog como leram os textos de política. Recebi feed-back de leitores que não imaginava ter e tive milhares de pageviewers por dia. Um sucesso de audiências...
O que quer dizer que o que andei para aqui a escrever durante anos a fio, sobre passarinhos e o Outono e poesia e viagens e o mar e os templos do Japão, etc. não interessa nada aos meus leitores. Ou antes, interessa menos que a política.
Por isso, enquanto autora única deste blog decidi (em assembleia-geral e com votação por unanimidade) quebrar a regra da excepção. Vou passar a escrever neste blog também sobre política. E sobre jornalismo. Afinal, a política interessa. Afinal, a política também é a minha vida.
Mas não se livram, senhores leitores, de levar com os passarinhos e o Outono e a poesia e as viagens e o mar e os templos do Japão à mesma. Fica um blogue mais variado, é certo. Ou mais rico, se preferirem. Talvez mais confuso. Mas tudo isso faz parte de mim. Olhem, como diz o outro, "habituem-se"!

PS: Tudo isto porque acabei de chegar de um Conselho Nacional do PSD, que estive a acompanhar enquanto jornalista, e agora que cheguei a casa apeteceu-me escrever uma quantidade de histórias! Desde logo sobre a presença e "actuação" de Miguel Relvas. Mas isso fica para um próximo post.

Campanha Eleitoral: O amigo Marcelo

"Só nos faltava esta"; "com amigos assim quem precisa de inimigos?", "mas quem é que decidiu que ele podia intervir, não bastava estar presente?" - foram algumas das frases que se ouviram à meia-boca, entre dentes, na sequência do jantar comício da noite de Coimbra. A estrela de cartaz era Marcelo Rebelo de Sousa.

Com a memória fresca do modo como Marcelo conseguiu há menos de três meses levantar o Congresso do PSD, no Coliseu de Lisboa, os mais de quinhentos apoiantes ali presentes para jantar esperavam um número efusivo semelhante, capaz de mobilizar as massas sociais democratas - tão amarguradas e desiludidas com o partido - para os últimos dias de campanha.

Havia um enorme ruído na sala e, ainda antes de ser servida a sopa, Marcelo Rebelo de Sousa aproximou-se do púlpito para proferir a intervenção mais aguardada da noite. Falou apenas catorze minutos, longe dos quarenta que interveio no congresso. E praticamente não se referiu a Paulo Rangel ou a Nuno Melo. Uma ou outra referência aqui ou ali, um leve passar a mão pelo pêlo, mas no essencial Marcelo inovou no argumentário: o principal motivo pelo qual ia votar na Coligação Aliança Portugal não era o facto de ele ser do PSD, nem pelo facto de a Aliança Portugal ser uma coligação que envolve o seu próprio Partido, nem por reconhecer mérito e qualidade aos membros da lista PSD-CDS, nem pelo facto de querer premiar o Governo e sancionar o PS (argumento que tem sido invocado até à exaustão nesta campanha). Não. Marcelo disse: "tenciono votar nesta aliança" (sendo que o "tenciono" pressupõe ainda uma margem razoável para dúvidas) "por causa de Jean Claude Juncker".

Os rostos na sala ficaram pálidos. E gelados. Não fora o bando de rapazes das jotas, com vozeirões exagerados e estridentes cânticos de claque de futebol, a abafarem o gelo que se abateu sobre a sala, e quase teriam sido audíveis as estalactites a partirem-se com o choque.

Rangel sorria tímida e discretamente. Melo nem por isso. Os convidados de honra, na mesa dos candidatos, procuravam disfarçar o incómodo. Na sala, viam-se cabeças a rodar para a pessoa sentada ao lado, na mesma mesa, sussurrando-se dúvidas e críticas aos ouvidos uns dos outros. Vai votar em Juncker, diz ele com orgulho. E não em Rangel e Melo ou no PSD-CDS. "Esta é que é a boa razão para se votar na AP" - gritou lá de cima para a sala timidamente aplaudir.

Marcelo foi mais longe.  Além de ter baptizado a coligação de "AP" (iniciais de Aliança Portugal), referindo-se sempre à AP (ápê), e nunca à Aliança Portugal, o comentador televisivo quis picar e irritar particularmente o CDS-PP (há odiozinhos de estimação que nunca se esquecem), ao fazer publicamente uma referência elogiosa a Diogo Freitas do Amaral. É verdade que Freitas foi fundador do CDS, e foi nessa qualidade que foi invocado por Marcelo, mas já deixou o Partido de Portas há muito, já foi Ministro de um Governo de José Sócrates, não se tem inibido de criticar o executivo de Passos Coelho e apoucou Portas, rotulando-o de irresponsável. Freitas e CDS na mesma frase é mau sinal. E Marcelo fê-lo, mais ainda dando-o como exemplo: "estamos a ser dignos de Freitas do Amaral", disse Marcelo.Equiparou ao mesmo nível Freitas e Pinto Balsemão, conhecido como o homem-bom dos PPD's, o fundador do Partido acarinhado por todos os militantes.

A referência e o elogio do cruel Marcelo a Freitas quase pôs Nuno Melo a saltar da cadeira. Ficou branco e inerte. Um enorme balde de água fria para os "amigos PP's"...

Marcelo terminou a intervenção, desceu do palco e sentou-se à mesa, entre Melo e Rangel. Sorrisos amarelos. Os Jotas com cânticos futebolísticos. Entreolhares, comentários e críticas. Serviram a sopa. Gradualmente a imprensa começa a colocar nos jornais online a história do gelo coimbrão. As tv's e rádios começam a passar o inovador e surpreendente "argumentário de Marcelo". E Marcelo sorrindo.

Depois da sopa, vieram os discursos de Melo e de Rangel. Porém, ninguém falava noutra coisa senão nas palavras de Marcelo. "Vai votar no Juncker?!"; "Mas é disso que se trata?"; "Passou-se?!"; "Nem uma referência abonatória a Passos Coelho e ao Governo?!"

Mas o "número" do Professor não se ficaria por aí. Atento e espevitado, ao ver a reacção de toda a gente e ao começar a receber os feeds da imprensa, Marcelo "manifestou-se disponível" para se explicar à imprensa o que quis dizer, qual a mensagem exacta. Podia, a dita imprensa, porventura não ter compreendido bem o alcance da alocução do Professor. Mas a imprensa sentia-se esclarecida, sem dúvidas. Aliás, a intervenção tinha sido bem explícita e inequívoca. As palavras e ideias de Marcelo eram claras e repetiu-as de várias maneiras, para que não houvesse margem para dúvidas. Assim, a imprensa não sentiu necessidade de esclarecimentos adicionais.

Frustrado com a dispensa, Marcelo insistiu. Estava, nesse caso, disponível para falar à imprensa mas acerca de um outro assunto que "não tinha abordado durante a intervenção por respeito aos presentes, pois tratava-se de uma questão nacional e ele não queria misturar assuntos nacionais com assuntos europeus". Assim foi "vendido" aos jornalistas. Qual assunto, quiseram saber os jornalistas. Primeiro houve algumas respostas difusas sobre "assuntos vários", mas depois lá esclareceram que era para reagir a umas declarações quaisquer de Pedro Santana Lopes. Santana teria dito algo na CMTV (Correio da Manhã TV) que provocaria aquele ímpeto de necessidade de reacção por parte de Marcelo. Mais uma vez, a imprensa dispensou. Apenas a CMTV quis a reacção, como é natural.

Mas Marcelo não desmobilizava. Enquanto os jornalistas, sentados na mesma sala dos discursos, enviavam notícias e actualizações para as redacções, o comentador pululava por ali junto às mesas: metia-se, puxava conversa, perguntava como estavam, cumprimentava militantes e voltava a cirandar por ali. E não descansou enquanto não se sentou na mesa com os jornalistas.

Sem que ninguém lhe tivesse perguntado nada, fez questão de esclarecer que o discurso que fez era "amigo", era "bom para o Governo". Ninguém lhe perguntou, mas quis dizer que não estava a "entalar o Governo", nem estava a ser "mauzinho para o Rangel e o Melo". Quis apenas limitar-se a falar do Juncker porque é, de facto, o que pensa. Estava, no fundo, a fazer uma boa acção.

Marcelo jantou bem, em Coimbra. Além da sopa de legumes, repetiu a dose de lombo de porco assado. E em cima, como sobremesa, já perto da meia noite, ainda comeu uma rodela de ananás. Para facilitar a digestão. Estava satisfeito.

Campanha Eleitoral: Um Barracão para Juncker

A cena aconteceu num jantar de campanha da coligação Aliança Portugal mas bem podia ter-se passado nas zonas rurais da Roménia nos anos 80. Dificilmente Jean Claude Juncker há-de esquecer esta noite. Tudo o que aqui vai ser relatado é factual e há provas disso (registos fotográficos - vide abaixo do texto).

A organização do jantar coube à Distrital do PSD Porto presidida por Virgílio Macedo, que não parou um minuto: de um lado para o outro, para cima e para baixo e sempre ao telemóvel.

O local para acolher o possível futuro Presidente da Comissão Europeia deve ter sido meticulosamente escolhido. Não é fácil, afinal, seleccionar um local à altura de um convidado de tamanha notabilidade. 

Se imaginam um local belo, de tantos que Portugal tem, com vista sobre o Douro ou outra magnífica paisagem, enganam-se. Ou se imaginam que foi numa cidade ou vila moderna, arejada, limpa e com bom ar, enganam-se novamente. Ou, ainda, se imaginam que decorreu num salão elegante, bonito, sóbrio e bem decorado, estão muito enganados.

O PSD e o CDS levaram Juncker para os arrabaldes de Trofa, numa terra chamada Alto Bailares, Santiago do Bougado. É um bairro que podia ser o fim do mundo ou apenas a zona de conforto do rei Ghob.

Os acessos eram empedrados mas a maior parte das pedras estavam soltas. As estradas, cheias de buracos, pareciam caminhos de cabras. Caminhos estreitos, com casas a fazerem de bermas e esquinas raspadas. No chão, vasos rachados com flores de plástico quase sem cor, queimadas pelo sol. Casas com as persianas desengonçadas cheias de pó e teias de aranha ou, quando abertas, mostrando vidros partidos. Imóveis inacabados, em estuque. Vivendas sem tinta, em cimento ou betão armado. Placas de sinalização imperceptíveis, de tão enferrujadas. 

Nessa localidade perto da Trofa, há uma única rua e um único café: o Zairense. Cheirava a fritos, de óleo antigo, a cinco metros da porta de entrada. Nessa noite, o Zairense facturou mais que num mês inteiro. No Zairense até a mesa de matraquilhos tinha teias de aranha.

À porta do Zairense, Juncker não viu carros modernos, não poluidores ou eléctricos. Não. À porta do Zairense, Juncker terá visto um Mazda do início dos anos 80, com matrícula ainda de relevo e contraste preto e branco. Dos idos tempos em que Portugal nem sequer fazia parte da então CEE.

O PSD e o CDS enfiaram Juncker num barracão, com chão de cimento, feio, frio, sujo, cheio de rachas e ervas daninhas, cuja única entrada de acesso era através de uma porta de garagem, com portões de ferro enferrujados. Tudo aquilo era feio. 

A sala metia dó, esteticamente falando: mesas e cadeiras de plástico encavalitadas para caber sempre mais alguém. Umas tinham toalhas de plástico baratas, outras tinham-nas de pano, também baratas. Umas às pintas, outras de cornucópias, umas vermelhas, outras azuis, outras beige com pintas pretas. Em cima das toalhas havia candelabros a imitar prata – mas apenas nas mesas vip. A de Juncker foi contemplada com uma imitação de prata de lei. E velas misturadas brancas e laranja. Derretidas. 

Estavam 1200 pessoas na sala e havia apenas uma casa-de-banho – uma. As filas chegavam à cozinha. No corredor da casa-de-banho, junto ao urinol ao qual Juncker poderia ter tido necessidade de recorrer, estava o quê? Pilhas de papel higiénico? Não, meus senhores. Estão muito enganados. Estavam as caixas do pão que seria servido às mesas. Pãozinho para o Senhor Juncker, e os restantes 1200 confrades, directamente do WC.

E se imaginam que para que a comida fosse servida com produtos frescos faria falta um frigorífico, estão novamente os senhores leitores muito enganados. Para quê esse luxo? Basta uma carrinha que fica estacionada do lado de fora, no meio da estrada empedrada, a servir de frigorífico. De lá se tiram as saladas e os doces para a mesa do Senhor Juncker. Era um entra e sai do barracão para o “frigo-car”, que nem fazem ideia.

Um mimo, este jantarinho.

Em vez de levarem o homem para a Alfândega do Porto ou para a Casa da Calçada em Amarante ou para o Parque das Nações, não senhor. Levam-no para os arrabaldes de Trofa. “Mr. Juncker welcome to Trofa!”

Aposto que o Secretário de Estado do Turismo Adolfo Mesquita Nunes deve ter adorado. E aposto ainda mais que Paulo Portas, que tudo faz para vender um Portugal moderno lá fora, há-de ter ficado encantado.

É certo que o vintage está na moda. Mas não exageremos. Nem o Rei Ghob se sentiria bem naquele barracão. “I love Portugal”, disse Jean-Claude Juncker no final do jantar. Pena, ter escrito o discurso antes de ir ao Alto Bailares, Santiago do Bougado, Trofa.

Campanha Eleitoral: A coligação pedala, pedala

Foi na Ribeira da Murtosa, Distrito de Aveiro, que se testou o nível competitivo da coligação. Depois de uma palestra sobre sensibilização ambiental, a dupla da maioria pôs as pernas à prova, agarrou nas bicicletas e avançou. Nuno Melo era o que estava mais à-vontade e, logo no início, ganhou uma ligeira vantagem.
- "Queres uma guita?", perguntou Melo a Rangel.
Mas pouco depois, já pedalavam lado a lado.
- "E sem rodinhas! Deixei as rodinhas aos cinco anos. Já foi tarde, bem sei, mas antes tarde..." - esclareceu Rangel aos jornalistas, no final da iniciativa.

Fotografia de Ana Catarina Santos

Fotografia de Ana Catarina Santos

PS: Para que conste, ninguém assobiou a música da banda sonora da série Verano Azul.

Campanha Eleitoral: Aqui há Relvas

Esta é a primeira campanha dos últimos anos sem a presença de Miguel Relvas. O antigo braço direito de Pedro Passos Coelho no PSD saiu do Governo e dos cargos dirigentes do Partido há mais de um ano. E desde que regressou ao Conselho Nacional do Partido pela mão de Passos Coelho, no Congresso do Coliseu, foi visto apenas uma única vez em iniciativas partidárias. Mas no partido laranja, em surdina, bem que se tem suspirado por um Relvas que os ajude. 

Marco António Costa, o actual homem do aparelho, tem-se alheado da campanha. Vá-se lá saber porquê... Essa responsabilidade foi delegada. A estrutura, organização, planeamento e concretização da volta nacional da campanha têm dependido de Carlos Coelho, que é simultaneamente Eurodeputado, candidato a Eurodeputado e Director de campanha. Praticamente não tem saído da sede, na São Caetano, por não ter mãos a medir. A articulação entre os dois Partidos da coligação também é feita por ele. Claro que alguma coisa há-de falhar. 

É certo que Carlos Coelho é Eurodeputado há muitos anos e conhece bem o seu PSD. Mas alguém imagina Carlos Coelho a dar dois berros ao telefone com as máquinas distritais e concelhias? Ou alguém imagina Carlos Coelho a dizer uns palavrões para "obrigar" o aparelho a dar apoio à coligação no terreno? Por isso - ou também por isso - tem sido confrangedora a evidente falta de organização e mobilização do aparelho partidário, tão visível nas acções de campanha. Ao ponto de, por exemplo, na Guarda ter sido o próprio Presidente da Câmara Álvaro Amaro (PSD) a pedir desculpa aos candidatos pela falta de mobilização das estruturas locais. 

"Falta um homem forte, falta pulso", ouve-se frequentemente nos bastidores. "Sem Marco António e sem Miguel Relvas, o PSD está anémico junto do aparelho", recordam alguns. 

Há um par de dias, quando a comitiva da coligação PSD-CDS visitou as Caves da Murganheira, em Tarouca, onde Nuno Melo e Paulo Rangel beberam da mesma garrafa de champanhe "sem nojo um do outro", alguém reparou numa pilha de caixas de Relvas. Relvas, neste caso, é o fornecedor de cápsulas de champanhe para a dita empresa. "Ao menos estes têm um Relvas que fornece os que eles necessitam". It's a dirty job, but someone's gotta do it. 

Pilhas de Relvas, Caves da Murganheira, Tarouca

Campanha eleitoral: Quem conduz a Coligação?

O episódio aconteceu há dois dias, em Lamego, na noite em que Paulo Portas interveio num comício da Aliança Portugal. A noite estava estranha, tudo parecia acontecer. Foi a noite em que Fernando Ruas disse que a Europa não precisa apenas de intelectuais, mas também de pessoas que saibam distinguir um carvalho de uma cerejeira. Foi a noite em que o líder do CDS-PP apelou ao voto das pessoas que tradicionalmente votam no centro-esquerda.
Terminados os discursos, o Diário Metafísico apurou que houve uma reunião ao mais alto nível, madrugada dentro, entre a Coligação. As falhas de coordenação e de comunicação, a fraca mobilização de ambos os aparelhos partidários, a (des)articulação das duas jotas, etc., eram os assuntos que Paulo Portas e Marco António Costa precisavam analisar.
Dirigiram-se, então, a um hotel da cidade de Lamego onde teria lugar essa reunião do Estado-Maior da Coligação até altas horas da madrugada.
Os motoristas aguardavam tanto o número dois do Governo, como o número 2 do PSD, braço direito de Pedro Passos Coelho. Os fiéis funcionários tinham os motores dos carros ligados e os faróis acesos, esperando que os ilustres políticos saíssem na parte lateral do Teatro onde tinha terminado o comício.
Marco António e Portas estavam por ali, nos cumprimentos e despedidas finais. Até que o homem forte do PSD deu uns passos, procurando apressar o Vice-Primeiro-Ministro.
- "Vamos lá?" - Perguntou Marco António.
- "Sim, sim", respondeu Portas. "Vamos, sim"
- "Queres vir aqui?"
Uma pausa... Uma pequena hesitação. Os homens do poder agarrados aos telemóveis. Mais um SMS. E um telefonema. Os carros ligados, à espera.
Nisto, a porta do condutor abre-se. O motorista de Marco António Costa sai do carro, estranhando a ordem que acabara de lhe ser dada.
Marco António, ágil, entra no carro e salta para o volante. Fica sentado à espera, enquanto Paulo Portas troca umas palavras com um dirigente local do partido. E Marco António, à espera. Sentado ao volante a observar o Vice PM.
Os faróis acesos na praça. A polícia à espera que tudo aquilo se resolvesse. Portas levanta o braço e acena aos que restam antes da sua partida. Mais um abraço a outra pessoa. Olha para o ecrã do telemóvel. Dá meia dúzia de passos. Marco António chama-o, de vidro aberto. Portas entra no lugar do pendura. Marco António põe a primeira. Arranca. Quem conduz a coligação, afinal?

Momento em que Paulo Portas entra no carro conduzido por Marco António Costa
para se reunirem de madrugada, em Lamego, por causa da campanha eleitoral. Quem
conduz a Coligação, afinal? Momento captado pelo Diário Metafísico, em Lamego. 

Campanha eleitoral: "Está aí alguém?"

Os dois primeiros dias de campanha da coligação PSD-CDS foram marcados pela falta de adesão nas ruas e pela quase inexistente mobilização dos militantes.
Foi assim nas ruas da Guarda, de Coimbra, de Alcobaça, de Leiria. Quase ninguém se aproxima e poucas pessoas procuram a propaganda que os candidatos vão distribuindo: umas esferográficas azuis e brancas com a cruz assinalada na coligação e a data sublinhada de 25 de Maio. Para além das esferográficas, entregam uns panfletos com as imagens de Rangel e Melo na frente e no verso com o calendário dos jogos de Portugal no Mundial de Futebol.
O staff de campanha justifica: "as pessoas não podem faltar ao trabalho para virem gritar para as ruas com bandeiras". Outros dizem: "até mobilizar os jotas, nesta altura, é difícil... Estão todos em exames." Houve uma pequena pausa. "Ou emigraram", acrescenta um dos jotas mais novos. Ri-se.

Militantes e apoiantes do PSD-CDS na Guarda

Militantes e apoiantes do PSD-CDS na Guarda

Campanha eleitoral: Medalha de... Cobre!

Primeiro dia de campanha eleitoral.
Logo pelas primeiras horas da manhã, os candidatos da coligação e o staff de campanha manifestaram efusivamente as boas-vindas aos jornalistas dos órgãos de comunicação nacionais porque "finalmente chegaram à campanha" e "finalmente a campanha ia aparecer nas televisões".
Qual não é o espanto quando, chegados ao primeiro ponto de reportagem do primeiro dia de campanha - uma fábrica de cabos de cobre - e a imprensa não pode entrar.
- "A imprensa não entra", disse o segurança da fábrica.
- Ai não?! Porquê?!
- "São ordens superiores."
- Mas de quem, da direcção da campanha?
- "Não lhe vou responder, minha senhora. São ordens."
- Mas não podemos acompanhar apenas uma parte da visita?!
- "Não minha senhora. Os jornalistas têm de ficar nesta área e esperam que eles saiam."
- Mas... Isso não faz sentido... É a primeira acção da campanha eleitoral...
- "Pois, minha senhora. São ordens!"

Rolos de fio de cobre, Coficab, Guarda

Fio de cobre, Coficab, Guarda

Jornalistas fora da visita

Microfones e câmaras desligados

Campanha eleitoral, uma explicação

Não costumo escrever sobre política neste blogue. Nem sequer sobre o meu trabalho de jornalista. Mas decidi abrir uma excepção para estes dias que agora começam. Ou não. Na verdade, aqui não vou escrever propriamente sobre política ou sobre a campanha, no verdadeiro sentido da palavra. Mas falarei de episódios laterais à campanha, curiosidades ou simplesmente desabafos decorrentes do cansaço.
Quem não quiser ler sobre estes temas, que faça uma interrupção nas leituras do Diário Metafísico por apenas alguns dias. Depois de uma curta interrupção para a campanha, o Metafísico regressará ao seu registo habitual após o dia das eleições, 25 de Maio. 

Faz-me uma revolução

Faz-me uma revolução.
Invade-me, grita-me, conquista-me.
Revoluciona-me por dentro.
Revolve-me, revira-me, reabre-me,
Recorta-me, resgata-me, renova-me,
Repete-me, reconstrói-me, reconverte-me,
Recolhe-me, recria-me, rejubila-me.
Relaxa-me, refresca-me, reforça-me.
Doce rebuliço.

Trip with Morpheus

- Boa noite.
- Chegaste tarde, hoje.
- Shuuuh... Fala baixo... Era suposto já estares a dormir.
- Estava à tua espera.
- Não esperes por mim, chego sempre tarde.
- Não consigo adormecer sem que tu chegues.
- Podes esperar por mim de olhos fechados.
- E como saberei que chegaste?
- Sentes-me.
- Anda, deita-se aqui.
- Cheiras bem...
- Beija-me as pálpebras.
- Respira fundo.
- Até amanhã.

"Trip with Morpheus" - William Eason Coombs

Ao natural [Da natureza é o amor]

Chegaste
Devagar como a maré vazia
Falaste
Como o rouxinol nocturno
Entraste
Como aromas do campo Alentejano
Envolveste
Como a leve brisa da tarde
Abraçaste
Com a firmeza da lava quente
Mordeste
Com a certeza de uma pantera
Beijaste
Com o veludo do anoitecer
Sorriste
Como o brilho de uma estrela
Suaste
Como o orvalho sobre uma orquídea
Penetraste
Com a potência de um sismo
Escorreste
Como um rio selvagem 

Nu [cru] 

Como só tu 

Um dia histórico

Chorar de emoção quando se termina uma emissão de Rádio não tem preço…

A TSF foi hoje arrojada, inovadora, atrevida, maravilhosa, poética, libertadora. A TSF foi “ocupada” pela voz da Cidadania para sublinhar a importância da Palavra, da Verdade, da Liberdade.

Com orgulho fui parte activa nesta iniciativa e com humildade aceito as críticas de quem não gostou deste “grito”. 

A Rádio sempre esteve associada aos grandes movimentos da História. E hoje, perdoem-me a imodéstia, fez-se história na Rádio. Foi um dos meus dias mais felizes na Rádio, a nossa grande Casa das Palavras.
Obrigada, Amada Rádio...*

Em frente ao Edifício Altejo, Lisboa, sede da TSF

Concentração "Pela Palavra" na Rua 3 da Matinha, junto à entrada do Edifício

Reportagem em Directo de um protesto/celebração "Pela Palavra"

Manifestantes começam a entrar no Edifício. TSF acompanha em Directo

Com os Livros erguidos gritando "não somos números, somos pessoas",
entram pacificamente no Edifício Altejo, distribuindo flores

Sobem as escadas, entram nos elevadores, até nos elevadores de carga,
e "invadem", orgulhosos, o Edifício Altejo até ao piso da TSF

Não páram de chegar. São homens e mulheres, velhos e crianças, de várias localidades.
Há pessoas ainda à porta a tentar entrar na "Casa das Palavras"

Querem entrar na Redacção e nos Estúdios. O Director da TSF começa
por tentar evitar a "invasão" mas acaba por ceder e autorizá-los a
entrar pacífica e ordeiramente na Redacção

Lêem excertos de livros de Autores portugueses.
Repetem palavras e respectivas definições em Dicionários.
Gritam passagens e Artigos da Constituição da República Portuguesa.

Esticam cordas nas paredes da Redacção e penduram letras e palavras. Há um
estendal de letras soltas que vão formando novas palavras como "abensonhada"

Momentos de emoção e alegria, num protesto celebrado
pela Voz dos que não são ouvidos

Uns passeavam descalços, outros em tronco nu, outros tinham terra nos punhos,
outros ainda tinham argila na cara. Uns liam Torga, outros Natália Correia,
outros Al Berto, Saramago, Pessoa, Vergílio Ferreira. Palavras à solta...

Liberdade. Hoje e sempre.

Enquanto as palavras invadiam a Casa da Rádio, os acordes musicavam a Poesia

Mágico. Histórico. Emocionante. Genial. Único.

* Parabéns ao Grupo de Teatro "O Bando" pelo trabalho excepcional. E Parabéns ao genial Fernando Alves, autor da ideia.

Há quem passe

Ouvido hoje na Rádio, Leon Tolstoi, citado por Fernando Alves:
"Há quem passe por um bosque e só veja lenha para a fogueira".

La vida

Así es, suspiró el coronel. La vida es la cosa mejor que se ha inventado.

Gabriel Garcia Marquez

O que queres

Se é domingo, preferes sábado. 

Se é praia, escolhes campo. 

Se há doce, queres salgado. 

Se está sol, queixas-te de calor. 

Se chove, anseias por sol. 

Se dormes, não queres perder tempo. 

Se trabalhas demais, exiges descanso. 

Se te preocupas, queres relaxar. 

Se te desleixas, procuras o foco.

Se lês um livro, já pensas noutro.

Se andas, queres correr.

Se queres chá, pedes café. 

Se tomas duche, preferes banho.

Se dás um beijo, queres dar mais. 

Se queres viver... Vive.

A pessoa sozinha

Era uma pessoa sozinha. Pelo menos, estava sozinha esta noite. Atravessou, muito devagar, a estrada até meio. Parou no separador central junto a uns arbustos da sua altura.

Reparei nela quando espreitei a rua da minha janela, já perto da meia-noite. Estava frio e chovia. A pessoa sozinha ficou parada no pedaço de terreno que separa os dois sentidos da estrada. A pessoa não se mexia. Pensei que estivesse simplesmente à espera que os carros a deixassem atravessar a outra metade da estrada que lhe faltava. Mas não havia carros, nem para um lado nem para outro. E a pessoa ali estava, parada. Sozinha. De pé, a meio da estrada. Junto ao separador. Como um arbusto de pé. Com raízes na lama fria.

Vestia um casaco escuro, talvez negro, com um capucho que lhe tapava a testa e quase os olhos. Usava umas calças escuras e trazia calçados uns sapatos também escuros, talvez botas. O seu corpo encharcado, na noite escura, confundia-se com os arbustos molhados. Nenhum carro passou. A pessoa sozinha não atravessava porque não queria. Ali ficou uns minutos, não sei bem quantos.

Não consegui afastar-me da janela. Os vidros embaciavam com as minhas interrogações: quem é esta pessoa, por que está sozinha, por que está à chuva, por que não atravessa, por que não se abriga, por que não corre para o telheiro, o que espera, o que pensa, que lhe ocorre, o que lhe passou, quem é, que vida tem, o que precisa, quererá estar sozinha…

Os arbustos eram a sua única companhia. Até a chuva parecia estar espantada... Amaciou ligeiramente.

As luzes amarelas de dois faróis. Passou um carro devagar. Não viu a pessoa sozinha, nem sequer abrandou. Talvez a tivesse salpicado mais ainda. Limpei o vidro embaciado da janela, pois não conseguia ver com nitidez. Pareceu-me ver algum movimento junto aos arbustos. Sim, a pessoa sozinha moveu-se um pouco. Deu um passo. E outro. Aproximou-se da estrada. Ajeitou o capucho com a mão direita, olhou para o fundo da estrada, confirmou que não vinha ninguém e atravessou. A pessoa quase não andava. Arrastava os pés. Devagar, devagar, devagar. À chuva, de cabeça em baixo.

A pessoa sozinha trazia um saco de plástico enrolado na mão esquerda. Devia ter alguma coisa lá dentro, documentos, a carteira talvez. Não sei. O saco cobria algo que era pouco maior que a sua mão. Deslocou-se lentamente, encharcada, à chuva até pisar o passeio no lado de cá. Estava a uns trinta metros da minha janela. Num impulso abri a janela e pensei gritar-lhe para perguntar se precisava de ajuda. A pessoa sozinha seguia de cabeça baixa.

Com a janela aberta o silêncio fresco da noite entrou-me em casa. E com a chuva sustida, reprimida de espanto, ouvi a pessoa sozinha a chorar. Mas era um choro sem igual. Um chorar violento, um gemido que era uma lâmina, uma dor vulcânica, lágrimas de lava, um chorar ardente de alma toda. Não há choro maior que o choro de alma toda. A pessoa sozinha desabava à chuva. Desmoronava-se.

Há dores que não cabem no peito de uma pessoa sozinha.

Rouge

Não estou nua.
Tenho o meu baton vermelho.

Maldito Rádio

Não, de novo não
Não quero ouvir não
Agora não

Não, de novo não
Não quero ouvir não
Agora não

Maldito rádio
Agora que parecia que eu ia
Deixar um falso amor lá na memória
Agora que parecia que ia ser agora

Não é momento
De machucar meu coração com melodias
Maldito rádio não me faça pensar nela
Volte pras notícias
Para o hit da nova novela

Maldito rádio... maldito rádio
Maldito rádio... maldito rádio

Não, de novo não
Não quero ouvir não
Agora não

Maldito rádio
Agora que parecia que eu ia
Mudar de vez o curso dessa história
Agora que parecia que ia ser agora

Não é momento
De reprisar canções que são só minhas
Maldito rádio não me faça pensar nela
Volte pros anúncios
Para o hit da nova novela

Maldito rádio... maldito rádio
Maldito rádio... maldito rádio

Não, de novo não
Não quero ouvir não
Agora não...

Impossível?

Apetecia-me escrever. Mas sobre o quê? Olhei para a janela e estava a cair uma chuvada cinzenta e pesada. Não, não vou escrever sobre o tempo. Parece conversa de elevador. Não faz sentido escrever sobre o tempo. Então, e esta chuva que nunca mais pára, já viu? É verdade. E está fresquinho, ainda por cima. Pois é. Nem parece primavera. Esta conversa, tenho com os taxistas que me levam ao som de fado popular para o centro de Lisboa. Não ia escrever sobre o tempo.

Mas apetecia-me escrever. Mas sobre o quê? Sei lá… Escreve qualquer coisa. Sim, sobre qualquer coisa. Mas tenho que escolher um tema ou um assunto de qualquer coisa, compreendes? Que disparate, é lá preciso pretexto para escrever? Pois eu acho que sim. Escreve sobre o teu fim-de-semana. Não, o que é que isso interessa às pessoas em geral? Interessa, sim. Diz o que fizeste, onde foste. Mas isso não é demasiado íntimo? Íntimo, como? É uma conversa banal. Podes falar sobre a exposição que viste no sábado, o concerto de ontem, o almoço naquela quinta gira, os passeios, sei lá uma história qualquer. Mas isso só me interessa a mim e pouco mais. Não interessa às pessoas. Estás terrível hoje…

Mas é que apetece-me mesmo escrever. Só não sei sobre o quê... Irra! Escreve! Pausa. Então?! Que tom é esse? Estás impossível de aturar. Eu? Bolas! Será da chuva?

Chuvas

O bom da chuva é que depois de cair, mesmo tormenta, a água há-de sempre seguir o sentido do rio. 

Maria Elena - Vicky Cristina Barcelona 

Tango, primeira lição

Aprendi os meus primeiros passos de Tango.
Era algo que já queria ter tentado há muito mas receava apaixonar-me pela quente dança, tal era o entusiasmo que tinha para aprender os primeiros passos.
Num destes fins de tarde, arrisquei. Passei o dia a ouvir Piazzola para me inspirar para a aula e estive completamente entusiasmada ao longo do dia.

À hora da aula, o entusiasmo comeu-me por dentro e transformou-se numa enorme borboleta nervosa. Sentia-me tímida e envergonhada - nada habitual em mim. Senti-me nua na sala ampla, uma formiga naquele imenso soalho de madeira a brilhar.

Éramos mais mulheres que homens, como quase sempre nestas coisas. Estávamos quase todas enconstadas numa fila de trás, junto à parede. Eles, um pouco mais soltos.

Começou a ouvir-se um Tango na aparelhagem. Uma música envolvente, aveludada...

Eu estava numa ponta da última fila, quase escondida. Procurava olhar e aprender sem que dessem por mim. Esquerda em frente, direita ao lado. Esquerda atrás, direita atrás. Olhava para os pés dele. E dela. Procurava entender as voltas. E ele virou-a. E deu-lhe um toque no calcanhar. E a perna dela deslizou com elegância. E ele agarrou-a com firmeza. E ela desliza. E ele também. E enchem a sala. E o soalho de madeira, outrora gigante, apequenou-se.

O Professor deu mais uns passos, circulou pela sala, explicava a dança, a envolvência, a leveza. Fixou-nos. Mais uns passos. Avançou um metro, e outro, e mais outro. Olhou em volta. Veio buscar-me. A mim.

- Socorro, pensei. Logo a mim...
Estava anormalmente insegura. Queria primeiro aprender os passos e só depois atrever-me a arriscar com um par.
- Não lhe posso estragar um Tango, disse-lhe nervosa.

Agarrou-me nas costas. Ajeitou-nos os corpos, encaixando as mãos.
Olhou-me nos olhos e disse-me:
- Não tenha medo. Ao contrário do que parece, aqui no Tango é a mulher que manda.