tag:blogger.com,1999:blog-38700807100237319402024-03-14T12:56:25.775+00:00Diário MetafísicoSentidos despertos. Bagagem meio-cheia. Viagens [metafísicas]. Um diário.Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.comBlogger241125tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-90718075634648794092020-06-30T17:43:00.001+01:002020-06-30T17:46:10.696+01:00Pó apaixonado <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
"Serei pó mas pó apaixonado", Quevedo<br />
Há frases tão intensas que nos deixam assim. Sem mais palavras.<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaSs3sQOKntbQrOIX4pq2RBSSGvGdJBcbjAHst5MB8xWF7U_IJje91WsBvwLjwGFbgV5N7KahXtOPhGaLVPQ9sSl3VC73Qu92TzfE692Pdq36-PikKGW8ReTNpuBCWNRXkWlYGSFlkOu-X/s1600/Isaac+Julien.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="625" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaSs3sQOKntbQrOIX4pq2RBSSGvGdJBcbjAHst5MB8xWF7U_IJje91WsBvwLjwGFbgV5N7KahXtOPhGaLVPQ9sSl3VC73Qu92TzfE692Pdq36-PikKGW8ReTNpuBCWNRXkWlYGSFlkOu-X/s400/Isaac+Julien.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #231f20; font-family: HelveticaNeue, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; letter-spacing: 1px;">
Isaac Julien - <span style="font-family: "helveticaneueit";">Dreaming Red (from True South)</span><span class="work-year" style="box-sizing: border-box; font-family: "helveticaneue";">, 2009</span></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-40660291514638813772018-10-29T13:38:00.001+00:002018-10-29T13:38:28.094+00:00Não sei bem qual o motivo <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Não sei se é por ser segunda-feira, ou por ter mudado a hora, ou por estar frio, ou por me ter acabado o café, ou por ter perdido o jogo ontem e por ter jogado mal, ou por estar a despedir-me do outubro, ou por estar uma ventania lá fora, ou por ter o IMI para pagar, ou por não ter conseguido bilhetes para o concerto do Fausto, ou porque cortei uma unha demasiado rente à carne, ou porque a água do banho hoje não estava quente. Estou estou impossível. E quando eu própria reconheço...<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG8y2D8cwSkiZ7TsI5dc5jdsI5jyMq0gF-zfNEg2u5EHRvlvV7j7ovVeGi2cAddKTzPWtdWv30Ul1R_fhkYq-wg1pB7mDt_shbs2Mrb9d8uzbkzustxBo495cnMSC6P-54pKQJ54xu0d59/s1600/Go+away+-+Mel+Bochner.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="376" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG8y2D8cwSkiZ7TsI5dc5jdsI5jyMq0gF-zfNEg2u5EHRvlvV7j7ovVeGi2cAddKTzPWtdWv30Ul1R_fhkYq-wg1pB7mDt_shbs2Mrb9d8uzbkzustxBo495cnMSC6P-54pKQJ54xu0d59/s320/Go+away+-+Mel+Bochner.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Go Away, Mel Bochner, 2009</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-51706753667003074562018-04-23T20:20:00.001+01:002018-04-23T20:20:45.005+01:00Cintura de calor<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Seguravas-me na cintura<br />
Como se quisesses abraçar<br />
Toda a linha do Equador.<br />
Olhavas-me<br />
Penetrante<br />
Sem norte<br />
Aceso a sul<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6o65CQEURt8j8GEEddLRTAvMRoU-TeHIHdi9n1TCcsIW2X0lIVqYOyjkEDY603NtvQHOGo0EEG7249oPEKjcFnbVgsGSDJZ58mz2QwkAJj-TkH5dubH3zseY38TUdYkDaaMG3Utz-BO1K/s1600/Bernini+-+O+Rapto+de+Proserpina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="617" data-original-width="800" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6o65CQEURt8j8GEEddLRTAvMRoU-TeHIHdi9n1TCcsIW2X0lIVqYOyjkEDY603NtvQHOGo0EEG7249oPEKjcFnbVgsGSDJZ58mz2QwkAJj-TkH5dubH3zseY38TUdYkDaaMG3Utz-BO1K/s320/Bernini+-+O+Rapto+de+Proserpina.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"O Rapto da Proserpina", Gian Lorenzo Bernini</td></tr>
</tbody></table>
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<br />
<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-8968634012752219402018-03-28T14:36:00.002+01:002018-03-28T14:36:25.027+01:00Vontades de Primavera<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Tenho vontades de Primavera. De me vestir de amarelo. De andar a pé sem casaco. De abrir a janela sem chuva. De beber água fresca e limão. Do bailado das andorinhas. Das avenidas de jacarandás. Das azedas amarelas junto à estrada. Das saladas com mel. Dos pirilampos. Das conversas longas ao fim da tarde. Do vento morno que acaricia. Das camisas brancas. Dos gatos ao sol. De ouvir música alta. Das esplanadas cheias. Da alegria do sol.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBstvVQ5j8GT2H1jg_QMmin8w6UcFWawcMOS3PSd0Wn_Z7UYsU3qBijK8RxE26JOZTXegmqRZDOzisEsRM9CfA0D8LPDoZdDYfwIvcnWcXjBGOcUYezVs9yvTX2YPMCmpJ7Z3yXyYEaxa3/s1600/vontade+de+primavera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="469" data-original-width="524" height="357" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBstvVQ5j8GT2H1jg_QMmin8w6UcFWawcMOS3PSd0Wn_Z7UYsU3qBijK8RxE26JOZTXegmqRZDOzisEsRM9CfA0D8LPDoZdDYfwIvcnWcXjBGOcUYezVs9yvTX2YPMCmpJ7Z3yXyYEaxa3/s400/vontade+de+primavera.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Omar Hassan, Breaking Through, 2017</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-10436550728944594032018-01-30T01:21:00.002+00:002018-01-30T01:21:33.264+00:00Inteligências <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Li, de fugida, esta passagem do António Lobo Antunes: "nada se compara ao espectáculo de duas inteligências em movimento". Diz ele, e eu concordo, que é um deleite ouvir uma boa entrevista ou uma boa conversa entre duas inteligências. Inteligências interagindo.<br />
Saber ouvir o outro é uma qualidade, permitir que isso aconteça durante uma conversa ou uma entrevista é um luxo. É tão bom ouvir ouvir os silêncios, as pausas de uma pessoa inteligente. Ouvir a respiração, entender o seu olhar, escutar-lhe o palpitar do coração, respeitar-lhe as pulsações. Não é maior quem fala mais alto. É maior quem aprende com a inteligência dos outros. Não é maior quem grita e esperneia apressado. Inteligência é saber ouvir. A inteligência sente-se, mesmo no silêncio.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTi4uBXSy-VkM9lxkqkjQWzPjPsN87mPlBjepq-hzr7fCXcFWKL0PiYR6YShq7MwAcI0f0oeu1pLycRoIeAQehiW-nZ03WWU_zfsyIyG1dMQf2HyPKSeIC015kyLgyVytd8fYpy2r9uU_Z/s1600/001+saber+ouvir.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="307" data-original-width="640" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTi4uBXSy-VkM9lxkqkjQWzPjPsN87mPlBjepq-hzr7fCXcFWKL0PiYR6YShq7MwAcI0f0oeu1pLycRoIeAQehiW-nZ03WWU_zfsyIyG1dMQf2HyPKSeIC015kyLgyVytd8fYpy2r9uU_Z/s400/001+saber+ouvir.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-21377238622774669122016-12-07T01:03:00.001+00:002016-12-07T01:03:17.587+00:00Quando estou prestes a dominar o mundo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
- Quando estou prestes a dominar o mundo, adormeço.<br />
- Adormece?<br />
- Sim, bocejo e depois durmo.<br />
- Isso é estranho.<br />
- Pois, não sei. Dominar o mundo sempre me aborreceu. Prefiro uma sesta.<br />
<br />
Gonçalo M. Tavares, in <i>O Torcicologologista, Excelência</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i><span id="goog_339268226"></span><span id="goog_339268227"></span><br /></i></div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-46843610600941944672016-11-28T01:22:00.000+00:002016-11-28T01:22:40.027+00:00Ao anoitecer <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Há finais de dia mais marcantes do que outros. Em tempos contava-se uma história, talvez uma lenda, em que ao mesmo tempo que se via o último centímetro de sol no horizonte ouvia-se simultaneamente um suave assobio, um silvar aveludado que só alguns escutariam. Hoje, entardecer de ansiedades, ouvi o assobio do pôr-do-sol.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<img alt="" id="id_55c_62d3_4069_960f" src="https://lh3.googleusercontent.com/-lmnoKzvNAZY/WDuGKL_3j0I/AAAAAAAACng/HuUKDKU-W6Y/%25255BUNSET%25255D.png" style="height: auto; width: 353px;" title="" tooltip="" /> </div>
<div>
<br /></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-38333394202878080442015-04-07T18:44:00.000+01:002015-04-07T18:44:34.424+01:00O melhor<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
O melhor da minha Rádio. E há-que elogiá-los, os grandes homens, sempre. Principalmente enquanto estão(mos) vivos, enérgicos, activos. No dia em que partiu o grande Tolentino, venho aqui elogiar o "meu melhor". O Fernando Alves é o melhor da minha Rádio. Em minha opinião, é o melhor da Rádio toda. É meu mestre, o meu exemplo. O poeta da Rádio, sim. Ninguém faz Rádio como ele. O homem que faz filigrana com as palavras, o homem que escreve com arte e diz com coragem. O homem inquieto com a passividade dos outros. O homem desassossegado com o que se passa à sua volta. O homem que repara no que mais ninguém repara. O homem que todos devem ouvir. O homem que me ensina todos os dias. O meu querido Fernando Alves, que eu adoro e tanto admiro. És o melhor de todos!<div>
<br /><div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdpJEhricvUB68Q7tjpYomiLWU9F_aGWlaM4FMDAoNGBEbC3tl1KgvImfpf8t8dLu1tUMOYSTtoY4VutxsZE790g0RhB8RRByhErmUy8K0N75c7rZmF0DA_s5qPXl-9TwAlirVCYbQAfZL/s1600/TSF40.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdpJEhricvUB68Q7tjpYomiLWU9F_aGWlaM4FMDAoNGBEbC3tl1KgvImfpf8t8dLu1tUMOYSTtoY4VutxsZE790g0RhB8RRByhErmUy8K0N75c7rZmF0DA_s5qPXl-9TwAlirVCYbQAfZL/s1600/TSF40.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div>
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</div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-41559747032314495442015-03-30T20:47:00.001+01:002015-03-30T20:47:10.727+01:00Uma música que escorre dos céus<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/knLxSxTTwoQ" width="459"></iframe><br /><br />
<br /><br />
<br /><br />
<br /><br />O Mar, Fausto Bordalo Dias <br /><br />E todo o mar se cobriu de infinitas riquezas <br />de anil e sedas e jóias e de odoríferas drogas <br />de si deitava nas praias moscatéis e licores <br />adoçando de sua bravura <br />o mar <br />nas margens adamascadas andam náufragos dispersos <br />mariscando lagostas ostras choupas taínhas <br />e bebem vinhos distintos de singulares aromas <br />se anda ao longo da costa em ofertas <br />o mar<br /><br />E entregou Leonor <br />seus cabelos aos ventos <br />na quietude tão só <br />tão ausente de tudo <br />e mais quieta era a luz <br />no sossego das águas <br />e uma música escorre dos céus <br />devagar<br /><br />E fazem tendas de aduelas de alcatifas majestosas <br />de outras peças de ouro e prata de cambraias e cetins <br />cobertas de colchas vermelhas de rosários de cristal <br />mas mais garrido do que toda aquela praia <br />o mar <br />e fazem velas das camisas e outras de damasco verde <br />as amarras de outros panos de veludo carmesim <br />de um remo fizeram o mastro <br />e a enxárcia de uma linha <br />e tão docemente embala este batel <br />o mar<br /><br />Se todo o mar se cobriu de infinitas riquezas<br /><br /><br /><br /><br /><br />Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-70575646553414827702015-03-10T01:33:00.000+00:002015-03-10T01:33:35.435+00:00Distraio-me com facilidade nos regressos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Distraio-me com facilidade nos regressos. É assim no carro, no metro, no comboio ou no avião. <br /><br />Na idas sinto sempre uma tensão que faz com que torne fosca a luz do sol lá fora. Sinto que passo à pressa pela margem do rio sem o mimar. Atiro um olhar fugidio para o céu, olhar egoísta só para ver se me vai chover em cima. Às vezes nem tenho a certeza se o miro nos olhos. Deslizo o nariz pelos novos cheiros de pólen primaveris, mas não os sinto como merecem. Trituro a paisagem rasgada pela velocidade do lado de fora do vidro, sem vibrar. <div>
<br />O regresso é diferente. Quase sempre já noite. Quase sempre já mais calmo. Silencioso, dócil, lento. Regresso com calma e com um leve sorriso distraído. E distraio-me com facilidade. Perco-me nos detalhes que ontem, também no regresso, não tinha reparado. Invento trajectos porque já não tenho pressa para ir pelo mais rápido. Esqueço-me dos mapas, das regras, dos ruídos, das preocupações. Cansada, mas mais solta. Exausta, por vezes, mas mais leve. Mais disponível para a surpresa. Mais atenta por estar distraída. Mais viva por estar de regresso. <br /><br />A vida passa mais depressa nas idas.<div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9VHnf6lg-qmz_1cYiZoASR6-um3wRh9XwXFdaIM6U9zDQJ3AZqg9ObToo2K5nwfrglZdNad862hIwO6koxVnvWdkZP8OP-Nf3n0BBMwFSmpL-_gJ81cvH00am_o7mNgbfMMP_BuCXNel4/s1600/regresso.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9VHnf6lg-qmz_1cYiZoASR6-um3wRh9XwXFdaIM6U9zDQJ3AZqg9ObToo2K5nwfrglZdNad862hIwO6koxVnvWdkZP8OP-Nf3n0BBMwFSmpL-_gJ81cvH00am_o7mNgbfMMP_BuCXNel4/s1600/regresso.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<div>
<br /></div>
</div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-49602490917506588882015-02-27T18:51:00.000+00:002015-02-27T18:51:04.836+00:00BES 4 You, Mister Prime Minister<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Reparem nesta pérola que estava na empresa que Passos Coelho visitou hoje. 200 perguntas sobre o BES e 52 cartas. Serão as de Ricardo Salgado?<br />
BES 4 you, Mister Prime Minister...<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmZWQyNzNHVncOP2UAomG4-W8wGKAyoObibgo6KSh0wYAuEkG40aiZsB4tDjjy3n7oE2dYu0peTDTttr-KYI0vFeqExGfAsGT7vI0BrRatSZy3eqFhYRc6_7geGiu0ukGeaAQ7UB-4R_no/s1600/bes4you.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmZWQyNzNHVncOP2UAomG4-W8wGKAyoObibgo6KSh0wYAuEkG40aiZsB4tDjjy3n7oE2dYu0peTDTttr-KYI0vFeqExGfAsGT7vI0BrRatSZy3eqFhYRc6_7geGiu0ukGeaAQ7UB-4R_no/s1600/bes4you.jpg" height="640" width="360" /></a></div>
<br />
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-13007420494040543052015-02-26T00:42:00.000+00:002015-02-26T00:42:24.818+00:00Da selvajaria ou a savana à portuguesa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Vinham em barda. Corriam como búfalos na savana. Cabos e microfones. Câmaras de televisão e flashes de fotografia. Saltos altos, mini-saias. Pastas e pastinhas. Assessores para dar e vender. Seguranças de auricular no ouvido. Altos, atentos. Cada Ministro e Secretário de Estado fazia-se acompanhar pela sua tropa. Era um enxame de abelhas à volta de um homem. Encontrões para cá, encontrões para lá. Pisadelas e amassos. “Céus, parece uma acção de campanha!”, desabafavam alguns. <br /><br />O homem dos holofotes parava nos pontos estrategicamente indicados na lista pré-definida. A senhora baixinha da BTL, com uma pasta na mão, trazia um mapa fotocopiado com a planta da feira. Os stands estavam assinalados com marcador grosso cor-de-laranja. Era onde o homem dos holofotes teria de parar, nos stands “recomendados”. As abordagens friendly resultam sempre muito naturais, acreditam eles. <br /><br />Os jornalistas, triste figura, atrás da “boca” de circunstância. Que mensagem informativa se passa com este tipo de trabalho? Enfim. Vinham em barda, sim. Corriam como búfalos na savana, sim. Agora uma pergunta de circunstância: “então não prova os doces, senhor Primeiro-Ministro?” E a resposta de circunstância. Vazia. E seguia a banda. E agora outra pergunta de circunstância, mas – importante - para o directo da tv. Ajeita o cabelo, sabe que está na tela. Estridente a perguntinha: “e tem motivos para brindar? Vai brindar ao quê, Senhor Primeiro-Ministro?” Gargalhadinhas dos assessores e daquele amontoado de gente. E a resposta vazia. E mais uns empurrões. E segue a banda. <br /><br />O gabinete do PM tinha avisado que ele não iria falar com a imprensa à margem do tema do dia, o Turismo. Falaria no palanque sobre isso e mais nada. Era a informação oficial do gabinete. Mas das duas uma: ou o PM não sabia disto, ou não cumpriu o estipulado. <br /><br />Conhecendo as falhas na comunicação do gabinete do chefe do Governo de Portugal, os jornalistas, ou pelo menos os que por ali andavam de microfone estendido debaixo do queixo do homem como que à espera da esmola da boca vazia, insistiam. <br /><br />E não é que entre os queijos de São Jorge, as cortiças do Alentejo e os tamancos do Minho o homem falou sobre o Plano Grego apresentado em Bruxelas? E não é que com os dedos peganhentos da Ginginha e à frente do boneco cabeçudo do Galo de Barcelos, o homem falou sobre a Grécia? Não é inacreditável? Não há sentido de Estado na savana. <br /><br />Não sei o que é pior. Se a barda de jornalistas a prestarem-se a esta figura ou se o homem dos holofotes a prestar-se àquilo. Venha o diabo e escolha. <br /><br />Siga a banda. Em barda, como eles gostam. “Para parecermos muitos”.<div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-79899871670978328302015-02-21T13:13:00.001+00:002015-02-21T13:13:32.388+00:00Sonho silencioso <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Há menos de dois anos estive no Japão. Foi a viagem da minha vida. Hoje acordei lá. Sonhei que estava no Japão. Talvez em Kyoto, era lugar incerto. Havia cores, havia imagens, telhados, casas, memórias misturadas talvez. Havia jardins, palácios, árvores. Havia plantas, flores, pedras, pontes, caminhos, trilhos. Sim, havia trilhos estreitos. Seguros, esverdeados, húmidos. E eu por ali andava, em silêncio, em paz. Não havia pessoas. Ou se havia, estavam caladas a observar-me. O sonho silencioso do Japão voltou a atacar-me.<br />
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-35776305943836844332015-02-19T02:24:00.000+00:002015-02-19T02:24:18.493+00:00Dedos petulantes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
É nas épocas de aperto que maior é a minha necessidade de escrever. É quando não tenho tempo para nada que os meus dedos me pedem descanso do trabalho e visitas à escrita.<br />
É quando passo mais horas ao computador que mais sinto necessidade de vir visitar-te, querido Diário. Esta mania terrível de os meus dedos tomarem conta de mim, de abusarem do meu tempo, de dominarem a minha vontade... Irritam-me vocês! Sim, os dez. Seus dedos petulantes!<br />
Agora, que já arejaram, importam-se de me deixar voltar ao recato do trabalho?<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCwBY79dv_XTO-WduCGuGOEGNGeH5K8Ug3wKgHMBA3tEk-FtOI0ku5Zz0p40dP6tX3AUMU86Z0mftuwp2XPk6lhKUqYkUeERfVThGw0bbZEv8l80bx1kh-82RybU926_xq4SQtijqUhEds/s1600/Maos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCwBY79dv_XTO-WduCGuGOEGNGeH5K8Ug3wKgHMBA3tEk-FtOI0ku5Zz0p40dP6tX3AUMU86Z0mftuwp2XPk6lhKUqYkUeERfVThGw0bbZEv8l80bx1kh-82RybU926_xq4SQtijqUhEds/s1600/Maos.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-20776687816889428962015-01-23T12:57:00.000+00:002015-01-23T13:03:53.297+00:00A Mimi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Vi-a no Verão passado. Estava queimadinha da praia, vestido leve e floral, sandálias baixas, pés tratados, cheia de colares e pulseiras coloridas. Tinha um ar saudável e feliz. <br />
<br />
Cruzámo-nos na rua e rasgou um sorriso gigante, muito branco, olhos muito brilhantes e um sonoro “olá, há tanto tempo!”<br />
<br />
A Mimi era mais velha que eu uns anos. Nunca estudámos juntas, ela era da Comercial, eu do Liceu. Na verdade nem sei bem como ou quando nos conhecemos. Teremos estado juntas em algum jantar de amigos comuns, em alguma festa. <br />
<br />
Nunca conversámos sobre a nossa vida, falávamos sempre de passagem, dizíamos sempre um “olá” sorridente, seguido de um “tudo bem?”. A Mimi tinha sempre um mimo: “estás tão linda” ou “cada vez mais bonita” ou “vi-te na televisão!”. A Mimi estava sempre sorridente e era sempre simpática. <br />
<br />
Na última vez que nos cruzámos acenou e soltou palavras doces no meio do sorriso rasgado: “um dia destes temos que tomar um café!”<br />
<br />
Não tomámos. Nem vamos tomar. <br />
<br />
A Mimi foi assassinada ontem pelo homem com quem vivia. O sorriso feliz da Mimi escondia cicatrizes, agressões, maus tratos e violência. A violência doméstica é crime. A Mimi procurou ajuda, procurou fugir da morte. Já tinha feito queixas. Já tinha procurado ajuda. Voltou para casa. Voltava sempre para casa, sabendo o que a esperava todos os dias. Mas na rua sorria para os outros. Tal como sorria para mim. E tinha sempre um mimo para oferecer. E tinha sempre um sorriso bonito. <br />
<br />
A Mimi ligou à Polícia horas antes de morrer. Queixou-se da agressão. O homem com quem vivia ia matá-la, como ameaçava todos os dias. A Polícia não apareceu logo. O caso estava sinalizado. As instituições catalogaram o caso da Mimi como sendo de “baixo risco”. A Mimi foi morta. Assassinada com uma faca de cozinha na casa onde sabia que ia ser morta um dia. Na casa onde sempre voltava ao fim do dia depois de espalhar sorrisos e mimos aos que a conheciam. A Mimi voltava a casa, o seu inferno diário, onde se ia deitar com o homem que a ia matar. <br />
<br />
Ser Mulher não é isto. Ser Homem também não.<br />
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-43673561537279841432015-01-09T01:44:00.000+00:002015-01-09T01:44:19.946+00:00E tu, és Charlie?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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- “Eu sou Charlie!”, disse ela com toda a certeza do mundo. </div>
- “És? Ou gostavas de ser?”<br />- “Eu? Eu sou, ora essa! Sou! Somos todos! Jornalistas e não só! Je suis Charlie! Nous sommes Charlie! Todos somos Charlie! Fui à manifestação. Gritei. Emocionei-me!”<br />- “Mas és Charlie todos os dias? Sempre?”<br />Pausa.<br />- “Acho que sim, bolas. Faço-o automaticamente. Ajo livremente. Conscientemente.”<br />Pausa interrogativa. <br />- “Hummm… Mas… Por exemplo, enviaram um repórter a Paris para cobrir os acontecimentos?”<br />Pausa preocupante.<br />- “Não… Infelizmente não…”<br />- “Porquê? Por que motivo?”<br />- “Pelo que me disseram, não havia dinheiro para isso.”<br />Pausa grave. <br />- “Vês? És Charlie só se tiveres dinheiro para ser Charlie. Não somos todos Charlie…”<br />- “Non! C’est pas vrai! És um castrador! És um materialista! Não é preciso dinheiro para se dizer a verdade! Oui, Je suis Charlie!!!”<br />- “Só sabes a verdade se tiveres dinheiro para a procurares. A imprensa não é nem está Charlie. Era bom que estivesse, mas não está. Não somos todos Charlie, querida… Lamento desiludir-te com a realidade. Mas fica-te bem sonhar. E gosto do teu sotaque francês…”<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii3ozwLDUV9DJyO97n8_XbshV-jgq3ARX3_hZP3_nQ71VEl_7sS7qfbNPEc9c4pS3fh6v097j0nSEZ4e9WXvbzndnD3GgHR6_-iRmyycR9zmNl4HlcVD4zmkgVNZJsH0eg2EDSjJlkyszX/s1600/charlie02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii3ozwLDUV9DJyO97n8_XbshV-jgq3ARX3_hZP3_nQ71VEl_7sS7qfbNPEc9c4pS3fh6v097j0nSEZ4e9WXvbzndnD3GgHR6_-iRmyycR9zmNl4HlcVD4zmkgVNZJsH0eg2EDSjJlkyszX/s1600/charlie02.jpg" height="223" width="400" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-60436921568136295312015-01-06T00:54:00.001+00:002015-01-06T00:54:40.190+00:00Janeiras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Não sei cantar. Só no banho.<br />
Mas é dia 6, de cantar as Janeiras.<br />
Cantarei.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV6kVC9mvMP59D7mEY2SkdpULZejtnbPoqQAyf136o8hrSpRRlFNRrYTLqsABvkhshgwnM1ei673Qh1F0kzXOmonf9FcV8_WiGomxxSr1ILCyiDIB8hyphenhyphenedDPBrHQo6ZpaagydFveREq7AJ/s1600/janei.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV6kVC9mvMP59D7mEY2SkdpULZejtnbPoqQAyf136o8hrSpRRlFNRrYTLqsABvkhshgwnM1ei673Qh1F0kzXOmonf9FcV8_WiGomxxSr1ILCyiDIB8hyphenhyphenedDPBrHQo6ZpaagydFveREq7AJ/s1600/janei.jpg" height="148" width="200" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-69449483679201701012014-11-03T02:47:00.000+00:002014-11-03T02:47:31.270+00:00Perco-me, aos domingos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Não sei como há quem não goste dos domingos. Acalmam-me, regeneram-me, fortalecem-me. Abro o vinho e converso sem relógio. Passo mais tempo no banho. Bebo o café sem me queimar a língua. Leio com mais pausas. Ouço melhor a música. Não ligo a televisão. Apanho boleia do vento. Vejo melhor a minha sombra. Areja-me a semana. O dia cresce. Perco-me, aos domingos. E sabe-me tão bem.<div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOorwfVr2w6MXcmkt_bUFm9aYM6-efIIkQMqP4Dreo1_yAO8l8oUZIau-qJCtHsAgvtQT_AoV8rRpBAqRQGqBgUuzWye1FoQc8qjDyP4bqAbM4_uwL-E1qaBcW7wEFw1fHTn5RJHCcIoCu/s1600/mar02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOorwfVr2w6MXcmkt_bUFm9aYM6-efIIkQMqP4Dreo1_yAO8l8oUZIau-qJCtHsAgvtQT_AoV8rRpBAqRQGqBgUuzWye1FoQc8qjDyP4bqAbM4_uwL-E1qaBcW7wEFw1fHTn5RJHCcIoCu/s1600/mar02.jpg" height="320" width="310" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-54288694400689743702014-10-15T13:38:00.000+01:002014-10-15T13:44:20.883+01:00Cavaco e os Cavalos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Conversa no Centro Equestre Internacional de Alfeizerão, no âmbito do Roteiro Presidencial sobre Economias Dinâmicas<br />
<br />
Cavaco Silva: Este é bastante mais alto que os outros anteriores.<br />
Criador de Cavalos: Exactamente, exactamente. Os outros têm um ano e pouco. E este já é um cavalo de sete anos, oito anos.<br />
Maria Cavaco Silva: Os outros são bebés?<br />
Criador de Cavalos: Os outros são bebés, exactamente. Mas temos mais pequeninos ainda.<br />
Cavaco Silva: E onde é que tem as éguas?<br />
Criador de Cavalos: Próximo de São Martinho do Porto, em Vale de Paraíso.<br />
Cavaco Silva: Vai fazer viagens lá de vez em quando? [risos]<br />
Criador de Cavalos: Não vai, não vai. A gente não os deixa.<br />
Pessoa a acompanhar a visita: Elas é que vêm cá, não é? [risos]<br />
Criador de Cavalos: Não. Nós fazemos assim: está aí o doutor que lhe faz a extracção do sémen. Já estamos a tentar exportar. Então fazemos palhetas e vendemos o sémen em palhetas.<br />
Cavaco Silva: Coitado… [risos]<br />
<br />
Pode ouvir esta conversa em audio <a href="http://www.tsf.pt/PaginaInicial/Portugal/Interior.aspx?content_id=4177527" target="_blank">aqui</a>.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfGb55nBJAZB17lO8sa3gzAjwoCCOiYPom8lBAXztZEcDqqIloOsnqLPWdg8l2ehSjZ5spE0cAon4Y7vwyk8mVKRnNrggX8M_DydUrMOcPZ7FJu-CxuAxp5ZjeHLAUWAzgaBsd7eaJ-eJI/s1600/cav.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfGb55nBJAZB17lO8sa3gzAjwoCCOiYPom8lBAXztZEcDqqIloOsnqLPWdg8l2ehSjZ5spE0cAon4Y7vwyk8mVKRnNrggX8M_DydUrMOcPZ7FJu-CxuAxp5ZjeHLAUWAzgaBsd7eaJ-eJI/s1600/cav.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-17683674464730839072014-10-13T01:06:00.000+01:002014-10-13T01:06:12.417+01:00Criatividade política inesgotável ou o momento Chapitô do OE15<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Também tem piada anunciar uma descida de impostos com efeitos estimados para daqui a dois anos, sob forma de reembolso. Criatividade política inesgotável.</div>
Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-76499017784948221662014-10-03T03:36:00.000+01:002014-10-03T03:36:55.585+01:00Informações. Conspirações. Off-shores. It's politics, stupid!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Tenho a cabeça num nó. Não consigo dormir. Excesso de informação. Trabalhar na área política e na justiça tem destas coisas. Há informação que me provoca asco. It's politics, stupid! <br /><br />48 horas de conversas meio secretas, outras nem tanto, de telefonemas esquisitos e mensagens estranhas, de documentos falsos ou verdadeiros, de manipulações e jogo perigoso, de sedutores labirintos de pistas e rebuscadas teorias da conspiração. <br /><br />Não sei se o mundo gira ao contrário ou se estão à solta os mais loucos conspiradores de Lisboa. Não sei se o <i>bas-fond</i> decidiu atacar tudo e todos ao mesmo tempo ou se a <i>tough season</i> entrou em pleno. Talvez sejam apenas os meus neurónios a pedirem um descanso em off-shore. <br /><br /><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWXBu6IH_KIr8JYIpFr9iofUYy9rVu56tqOTLTMJAPm81BLgYZdbR0gTi3pHGPpMe4REX0LMK3UabXAIshUnOx6oT8PZ_x5Vqibw65u6SgH7fU5J8K9P_sCeLP07nPE-JwDZRR6yAR5P29/s1600/tough.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWXBu6IH_KIr8JYIpFr9iofUYy9rVu56tqOTLTMJAPm81BLgYZdbR0gTi3pHGPpMe4REX0LMK3UabXAIshUnOx6oT8PZ_x5Vqibw65u6SgH7fU5J8K9P_sCeLP07nPE-JwDZRR6yAR5P29/s1600/tough.jpg" height="320" width="215" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-19066600018635977142014-10-03T03:25:00.001+01:002014-10-03T03:25:32.493+01:00Too much information running through my brain. Insomnia.<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/W0q3Vh1Yr9Q" width="480"></iframe>Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-64846399746238843632014-10-01T03:02:00.001+01:002014-10-01T03:02:53.600+01:00New York, I love you but you're bringing me down<br />New York, I Love You But You're Bringing Me Down, LCD Soundsystem<br /><br /><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/-eohHwsplvY" width="459"></iframe><br /><br />
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<br />New York, I love you<br />But you're bringing me down<br />New York, I love you<br />But you're bringing me down<br /><br />Like a rat in a cage<br />Pulling minimum wage<br />New York, I love you<br />But you're bringing me down<br /><br />New York, you're safer<br />And you're wasting my time<br />Our records all show<br />You are filthy but fine<br /><br />But they shuttered your stores<br />When you opened the doors<br />To the cops who were bored<br />Once they'd run out of crime<br /><br />New York, you're perfect<br />Don't please don't change a thing<br />Your mild billionaire mayor's<br />Now convinced he's a king<br /><br />And so the boring collect<br />I mean all disrespect<br />In the neighborhood bars<br />I'd once dreamt I would drink<br /><br />New York, I love you<br />But you're freaking me out<br />There's a ton of the twist<br />But we're fresh out of shout<br /><br />Like a death in the hall<br />That you hear through your wall<br />New York, I love you<br />But you're freaking me out<br /><br />New York, I love you<br />But you're bringing me down<br />New York, I love you<br />But you're bringing me down<br /><br />Like a death of the heart<br />Jesus, where do I start?<br />But you're still the one pool<br />Where I'd happily drown<br /><br />And oh<br />Take me off your mailing list<br />For kids who think it still exists<br />Yes, for those who think it still exists<br /><br />Maybe I'm wrong<br />And maybe you're right<br />Maybe I'm wrong<br />And maybe you're right<br /><br />Maybe you're right<br />Maybe I'm wrong<br />And just maybe you're right<br /><br />And oh<br />Maybe mother told you true<br />And there'll always be something there for you<br />And you'll never be alone<br /><br />But maybe she's wrong<br />Maybe I'm right<br />And just maybe she's wrong<br /><br />Maybe she's wrong<br />And maybe I'm right<br />And if so, is there<br />If so<br /><br />Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-90061089730931083632014-09-14T17:16:00.001+01:002014-09-14T17:27:15.465+01:00Ao Absurdo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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Nas primeiras vezes que saí à noite, guiada pelo meu irmão, fui ao Absurdo. Era ao Absurdo que queria ir nas primeiras guerras de adolescente, quando nem sempre os meus pais me deixavam sair. Ali ia com as minhas amigas e amigos para as noites loucas do Absurdo. A noite não começava ali, mas passava sempre por ali. Nem marcávamos local. "Encontramo-nos logo, lá?". Ou em plena Avenida, alguém perguntava: "já passaste por lá?" Claro. "Lá" era sinónimo de "Absurdo". </div>
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Ali tive os meus primeiros namoricos. Ali ouvi as melhores músicas pela primeira vez. Ali cantei e dancei como se não houvesse amanhã. É um grande bar. Um espaço de amigos e convívio que agora fecha portas, quase ao fim de trinta anos. Em festa, a animar almas, desde 1988! </div>
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O "Absurdo" vai fechar. O "meu Bar" vai fechar portas na próxima semana. O Absurdo, a par do saudoso Seagull, foi onde sempre mais gostei de sair à noite em Setúbal. Como diz o outro, "fui tão feliz no Absurdo"... Tantos e tantos anos...<br />
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A última vez que estive com o Tileu foi no Absurdo. O meu querido Tileu, amigo bom que já morreu. Dançámos e rimos tanto nessa última noite. </div>
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As festas do volley. Imaginem uma equipa de mulheres adolescentes a celebrar vitórias e a amargurar derrotas no Absurdo. Uma festa. E as coreografias das danças. E as vozes de coro. E os discos pedidos. </div>
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Tenho as melhores memórias das noites mais divertidas. Os Carnavais, as festas temáticas, as sextas, os sábados, os verões, a música, a animação, os sorrisos, os abraços, os amigos, os tombos, os degraus, as pistolas de água, o balcão, os espelhos, os brindes, os shots, o gin tónico quando ainda não estava na moda, todas as festas, a originalidade, os wc mais espectaculares, os porteiros, os barmen, tudo...<br />
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Obrigada por tudo! </div>
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Merecem um enorme aplauso de pé por tamanha dedicação. Todos, mas principalmente o Espanhol (o "DDT"!) e o Jovi (Jovi Zind' House), o histórico e resistente DJ. </div>
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Foi bonita a festa, pá! </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6w3kRTTyV6vQw0jAT67Q_hFKWz30t81t7CU9V2lrl7E83iThmUqFIb1UVnpldA49Top8cp_bagZ3JyGfmzhCXmZqj1G1o3XBVXqbh6Zop79onU55965wHwlFfmqO_qak7lWHwTvRx88Qc/s1600/absurdo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6w3kRTTyV6vQw0jAT67Q_hFKWz30t81t7CU9V2lrl7E83iThmUqFIb1UVnpldA49Top8cp_bagZ3JyGfmzhCXmZqj1G1o3XBVXqbh6Zop79onU55965wHwlFfmqO_qak7lWHwTvRx88Qc/s1600/absurdo.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3870080710023731940.post-85449952089896726762014-09-05T12:34:00.002+01:002014-09-05T12:58:15.129+01:00O Animal Social Democrata<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
O momento de descontracção aconteceu ao quinto dia da Universidade de Verão do PSD. Estava calor, um dia cheio de sol em Castelo de Vide e na véspera havia começado a Feira Medieval.<br />
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O Eurodeputado do PSD Carlos Coelho apresentava aos alunos da Universidade de Verão o perfil do orador dessa manhã, Joaquim Azevedo, que ia falar sobre natalidade. Para além do currículo académico e profissional, aqui é tradição revelar alguns dados mais pessoais de cada convidado, tais como livros e filmes preferidos, hobbies, etc.<br />
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Na mesa, para além do convidado e do próprio Carlos Coelho, estava Hugo Soares, Deputado, Vice-Presidente do Grupo Parlamentar Social Democrata e Presidente da JSD. E, perante o convidado, os jornalistas e uma centena de alunos, Carlos Coelho disse o seguinte: </div>
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"O nosso convidado de hoje tem como hobby desenhar; o livro que nos sugere é "Quem não espera desespera"; a comida preferida, o arroz; o filme, "África Minha"; o animal preferido, todos... Temos aqui um homem eclético no que respeita aos animais..."<br />
(uma pausa, um pequeno gaguejo e recomeça com um sorriso) <br />
"Até gosta do Hugo Soares..."<br />
(risos na sala)<br />
"E a qualidade que mais aprecia é a bondade. Portanto, para nos falar sobre "Portugal envelhecido, promover a natalidade", Professor Doutor Joaquim Azevedo."<br />
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É claro que os alunos riram. Terão tomado nota. Não é todos os dias que ouvem um guru laranja, europeísta, cheio de piada, chamar "animal" a um companheiro. Mas a Universidade é isto mesmo: criar pensamento, produzir doutrina, abrir novos horizontes.<br />
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Audio para ouvir <a href="https://soundcloud.com/ana-catarina-santos/carlos-coelho-chama-animal-a-hugo-soares" target="_blank">aqui</a>. </div>
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Ana Catarina Santoshttp://www.blogger.com/profile/09263959849176065318noreply@blogger.com1